Férias 2026

Para mim, a Internet é a melhor invenção de sempre. Sinto que "vivo" mais do que alguma vez vivi por causa dela. Não gosto de viajar, de me deslocar, de ver pessoas, falar com elas, ser aquilo que é expectável que sejamos quando estamos com alguém. Os livros foram sempre a minha forma de viver. Através deles conheci pessoas, sítios, situações. Ri muito e também chorei muito. A ficção foi e continua a ser um espaço de convívio para mim. Mas agora tenho também a Internet. É melhor? Mesmo que fosse, eu jamais o admitiria, porque sou fiel aos livros que me ajudaram sempre a ir pela vida, pelos maus e pelos menos maus momentos. A Literatura foi e é um espaço virtual, onde tudo acontece, ainda que não aconteça nada. A Internet veio complementar o meu espaço ficcional. O espaço cibernético permitiu-me entrar em mais mundos. Os livros são lentos: confortavelmente lentos. A Internet é rápida. É difícil abandonar um livro que não nos fascinou logo no início. Vamos virando mais uma e outra página, porque sabemos que pode estar um tesouro escondido algures e que seria trágico não o encontrarmos. A internet, não. Não gosto, passo. E passo, e passo. Quero encontrar o tesouro logo no início. 

Em Julho e Agosto, encontrei um novo canal de YouTube para seguir. Tomei conhecimento da arte de Yuzuru Hanyu: passei horas a vê-lo. Vi a novela completa A Banqueira do Povo, superiormente interpretada por todos os actores. Vi a série completa O Conde de Abranhos, baseada no romance homónimo de Eça de Queirós. Estou a ver a série A Ferreirinha, que inclui o romance de Camilo Castelo Branco com Ana Plácido e a sua passagem pela prisão. Aparece também o nosso rei D. Pedro V, o que me levou a procurar informação acerca dele: foi um homem lindo e bom. Era contra a escravatura e, durante uma epidemia de febre amarela, visitava os doentes nos hospitais em vez de se isolar. Enfim... E agora, de repente, no Instagram, aparece-me esta versão do Libertango. E tantas outras coisas, sobretudo imagens, aquelas imagens que só podem dizer uma coisa: há um grupo de pessoas que partilha um fascínio por aquilo que é obscuro, mas, simultaneamente, sublime...

Eu sou pela Internet, pela IA - não enquanto professora -, pelos robôs humanoides, por tudo o que seja um mundo que me permita estar cada vez mais distante do humano, ao vivo e a cores. Humanos, só através de mediação. Na parte final da minha vida, nos últimos capítulos, percebi que há formas de viver com a felicidade possível...

 

 

Invasão de Ceuta

 

Começaram as férias. Um tempo alegadamente de descanso. Alegadamente. A vontade que tenho de ter férias é quase igual ao medo que sinto em relação a tê-las. Este ano, tive inclusive que mudar as datas, aliás, tivemos, devido à trapalhada dos exames. É uma coisa mínima, mas é o suficiente para me desestabilizar completamente e para significar menos cinco dias. Os exactos cinco dias de que mais necessito. É como acordar. Posso até dormir bem - o que é raro -, mas o melhor sono acontece entre as sete e as nove horas. Sem essas duas horas, levanto-me com um cansaço que só vai aumentando durante o dia. Chega a ser absolutamente insuportável. Depois, tenho imensas coisas para fazer em casa. Este ano, tenho que tratar da parede do quarto multiusos, chamemos-lhe assim. E, para a semana, vou ver a minha mãe. Entretanto, até lá, tenho de preparar tudo para passar aqueles dias: a comida, os presentes para todos os que apoiam a minha mãe - aos quais muito agradeço - e as minhas próprias coisas. Não sou de sair, de visitar, tenho inclusive uma condição de saúde que me impede dessas folias. Mas eu já era assim antes dessa condição. Não gosto de sair da minha casa. Não gosto. Mas não posso deixar de ir ver a minha mãe e verificar como é que ela está. Como está o sofá onde ela se senta e o colchão, e a disposição de o que quer que seja que a possa levar a cair. Tenho também de averiguar se está a tomar os medicamentos corretamente e se nada passou da validade. No ano passado, apercebi-me de coisas que me deixaram triste, porque ela estava rodeada de coisas que, por não as conseguir ver, não se deu conta de como estavam impróprias. E ela teimosa. Só quando a sua querida Isabel lhe disse que sim, que realmente aquilo precisava de renovação, é que acreditou. Renovei tudo. Vamos ver o que vou encontrar este ano, para além daquilo que me comprometi a fazer... Valha-me Deus! Não me posso esquecer da enxada...

E nisto, na apatia de quem não sabe nem quer saber para onde se virar, vejo o que se passa em Espanha, em Ceuta, território que já foi português e que depois da Restauração da Independência, permaneceu com os espanhóis. Curiosamente, a bandeira da Cidade de Ceuta conserva o brasão português. E não só. Mas não é isso que interessa. São os factos e a forma como estão a ser veiculados pelos média tradicionais e os outros. Há as teoria da conspiração e as outras. Um jornalista da CNN falava das dificuldades dos marroquinos, cheios de fome e de sede, posto que em Ceuta tinham fechado o comércio. Streamers de Direita repudiavam, e bem, o acontecimento, e falavam depois das elites globalistas e do seu projecto de substituir os europeus (?). Uma política do Chega mostrava uma muçulmana a celebrar a entrada de muçulmanos em Ceuta, antecipando a islamização da Europa. Eu teria de saber quem era aquela senhora, tão articulada, e com um discurso tão conveniente para a Direita Securitária - como eles gostam de ser chamados. Sem o conhecimento das fontes, não acredito em nada daquilo que me dizem e só em metade daquilo que vejo. Ouvi também relatos de cidadãos de Ceuta, com medo daquilo que possa acontecer, e que têm medo de sair à rua. Procurei depois os especialistas. Um tal de professor brasileiro adiantou uma teoria bem fundamentada acerca daquilo que estava por trás desta invasão. Terei de esperar pelo veredicto do Prof. Marco António Villa. E eu o que penso?

Lembro-me de outras entradas de migrantes, em menor número, bastante menor, que chegavam esvaídos e esfarrapados.  Estes, pelo contrário, entraram frescos, eufóricos e esbracejantes, invadindo com um à-vontade revoltante um país que não é o deles. O que está por trás disso? Como é que um número tão elevado de pessoas entra em conjunto num país estrangeiro? Como é que se organizou? Não sei. Não vou especular. Porém, repudio em absoluto a forma como se INVADE um país estrangeiro, e se espera que esse país nos acolha, nos alimente, nos ceda as suas infraestruturas, para que possamos ter acesso àquilo que o nosso próprio país nos nega. 

Vivemos tempos estranhíssimos. Perdeu-se a ideia daquilo que é normal. Aceitável. Claro que este assunto vai ser resolvido, veremos, contudo, como a Europa vai ficar durante e após a sua resolução. Uma coisa é certa. A humanidade vai-se perdendo. Senti sempre empatia por aqueles que invadiam a costa europeia,  solidária com o sofrimento que os atirou para tão esdrúxula aventura. Desta vez, olhei e senti fúria, indignação. Não se entra assim em casa alheia!!  

And All I loved... I Loved Alone

 

Alone, de Edgar Allan Poe

Desde a infância que não fui

Como os outros eram — não vi

Como os outros viam — não consegui

Alimentar as minhas paixões de uma fonte comum —

Da mesma fonte não tirei

A minha tristeza — não consegui despertar

O meu coração para a alegria com o mesmo tom —

E tudo o que amei — amei sozinho —

Então — na minha infância — no alvorecer

De uma vida das mais tempestuosas — fui atraído

Por todas as profundezas do bem e do mal

O mistério que ainda me prende —

Da torrente, ou da fonte —

Do penhasco vermelho da montanha —

Do sol que à minha volta rolava

No seu tom dourado de outono —

Do relâmpago no céu

À medida que passava a voar por mim —

Do trovão e da tempestade —

E da nuvem que assumia a forma

(Quando o resto do céu era azul)

De um demónio aos meus olhos —

Traduzido com a versão gratuita do tradutor - DeepL.com

Luís Represas

 

Lembro-me de estar em Coimbra e eu e as minhas colegas gostarmos dos Trovante, mas sobretudo de Luís Represas, que era liiiindoooo. 

Não segui muito a sua carreira, embora conheça as suas músicas e os maiores êxitos. Mas, para mim, sempre que se fala no LR, vejo-me logo em Coimbra, com as minhas colegas e amigas, a discutirmos o estilo daquele cantor tão lindo e com um ar tão sério. Lembro-me dos risos, dos comentários. LR é o tempo que passou, para mim... Não foi um tempo feliz, não tenho muita queda para a felicidade. Muitas preocupações, muito medo do futuro, um tempo em que tinha amigas, mas em que sentia que era uma amiga diferente. Tinha, mas não tinha. A par de LR, comentávamos o Marco Paulo e o António Variações. Uma colega imitava muito mal o Variações, mas nós ouvíamos e gostávamos. Um dia, o Carlos Cruz foi muito deselegante com o Marco Paulo, e nós defendemo-lo. 

Ontem, fui surpreendida pela notícia da morte de Luís Represas e, depois, pelas circunstâncias, pelo guardar para si a doença. Também assim sou. Compreendo-o. Descansa em paz, Luís Represas, foste/és o cantor mais lindo de Portugal e um dos mais talentosos.

https://www.coliseu.pt/evento/20270417-luis-represas-50-anos, consultado em 23 Julho, 2026

Lamine Yamal

 

Todos os admiradores estrangeiros sublinham o facto de Ronaldo ter ficado sozinho em campo, depois da derrota, sem que a "equipa" se tenha juntado a ele, até por saber que este será o seu último mundial. 

Grandes Montes de Estrume!!!! 

Adiante. Conheço bem esta sensação de ficar sozinha depois de ter feito o que pude para ajudar... Custa muto o virar de costas. Porém, primeiro estranha-se e depois entranha-se, como dizia o outro. Eu escrevi ontem que ia torcer pela selecção da Noruega. Não. Vou antes torcer pela Espanha, como agradecimento pelo gesto de Lamine Yamal, que foi o único que abraçou o meu querido Ronaldo, naquele momento de adeus ao que começou em 2006. 

Obrigada Yamal!!

Depois de Ronaldo, Halaand e Yamal serão os únicos que me levarão a passar alguns - poucos - minutos para saber o que se passa no mundo do futebol.

Cristiano Ronaldo

Um abraço, meu querido Ronaldo! Obrigada! Vi jogos só por causa de ti. Sou uma pessoa anestesiada. Irrito-me no meu trabalho, é certo. Fico apática com o que algumas pessoas me fazem... Não se pode dizer que esteja muito viva, mas também não estou morta: helás!! Por tua causa, saí muitas vezes da minha apatia: enervei-me, defendi-te, elogiei-te; alegrei-me, ri contigo. Tive orgulho de te teres tornado um homem tão lindo e com uma personalidade vincada. Irei seguindo o eco dos teus próximos passos.

 Portugal foi eliminado. O Brasil foi eliminado. Está na hora de torcer pela Noruega, isto é, por Halaand!

https://www.theaustralian.com.au/sport/football/champions-league-wrap-arsenal-barca-and-psg-enjoy-huge-wins-as-erling-haaland-helps-city-past-villareal/news-story/a57af43d39940adfd4814510b31d7c8c, consultado em 6 de Julho de 2026

 

CRISTIANO RONALDO

 

Portugal empatou e a culpa é, mais uma vez, do "idoso" Ronaldo! A Internet, salvo raras exceções, desanca naquele que já lhes deu mais alegrias do que outro jogador qualquer (penso eu de que). Muitos só sabem que Portugal existe por causa do Ronaldo. O que é que isso interessa? Dirão. Eu acho que interessa.  Por que motivo é que um país com tantos séculos de História se há-de tornar invisível? E porque é que há-de ser um futebolista a dar-lhe visibilidade? Ainda se fosse um cientista, um escritor, um político, enfim, uma pessoa importante... Mas Ronaldo É importante. Ele é um profissional de excelência: dedicadíssimo, disciplinado, motivado, corajoso. É um exemplo dos melhores. Fossemos nós todos, nas nossas áreas, trabalhadores ao nível dele, e Portugal estaria incomparavelmente mais avançado, mais desenvolvido, mais respeitado. Aliás, respeitado, sem mais. 

Compreendo, em parte, aqueles que dizem que ele deveria saber quando retirar-se, sair de cena. Mas duvido que ele não saiba. Acontece que ele tinha como objetivo fazer mais um mundial e ATINGIU esses objetivo. Para tal, preparou-se fisicamente para obviar a idade. Os hábitos alimentares e de descanso e de treino são extraordinários. O indivíduo é um monge. Um monge hiperactivo, claro, mas um monge. Está a dar o seu melhor, a dar visibilidade à selecção. Pergunto: há, neste momento, algum português de destaque no mundial? Quando digo de destaque, falo do ponto de vista de uma pessoa que não tem qualquer interesse por futebol. Ou seja, quando o Ronaldo começou a ser falado, até eu sabia que havia um jogador com aquele nome e aquelas características. Hoje, com a multiplicação dos meios de comunicação, não consigo saber que nome sonante existe no futebol português. Explicando melhor. Eu não procuro informação sobre o Ronaldo, porém ela chega a mim e eu vou retendo isto e aquilo. Mas não me chega nada acerca de outros nomes. Há um ou outro que vão sendo referidos, mas eu não decorei os nomes: não são sonantes. Mais uma vez, é o Ronaldo, o grande, o príncipe - o tolo, o parvalhão que foi aos EUA ver a criatura insalubre - que dá visibilidade à selecção!!

Um jogador novo, cujo nome, lá está, não sei, diz que CR é um jogador como os outros, que não é mais nem menos que os outros. Vejam só o desplante da "jovem promessa do desporto rei"!! Very typical! "Somos todos iguais". É este o lema da modernidade, ou melhor, da pós-modernidade, melhor ainda, da modernidade líquida. Muito gosta esta gente de ser igual. Destacar-se? Não. Ser igual: nem mais, nem menos. É esta aspiração à mediania, à igualdade saloia, ao igualitarismo que explica, em grande parte, a estagnação actual. Porque é que eu gosto/adoro o Ronaldo? Porque tenho a certeza absoluta - ponho a minha cabeça num cepo - de que Ronaldo não quer ser igual a ninguém. Ele quer ser o maior, o melhor, o único. E faz tudo para assim ser. Independentemente dos resultados da selecção, para mim, o Ronaldo será sempre o vencedor, porque ele é um gigante e todos os outros são meros anões nos ombros dele.

26 927!?

 

26927 visualizações do meu blogue no mês de Maio?? Obrigada!!

Um abraço...

https://art-now-and-then.blogspot.com/2013/08/zdzisaw-beksinski.html, consultado em 12 de janeiro de 2026

Dias esmifrantes, noites palpitantes

 

Ai, os dias, os dias… é sempre o mesmo sol, a mesma chuva, as mesmas pessoas, as mesmas maçadas… enfim! Ontem, pelo menos, aconteceu uma coisa boa: fiquei encravada no elevador! Saquei, então, do admirável telemóvel e telefonei para o número de ajuda, esparramado na parede do dito elevador e tive que dizer à menina: “ah, é que estou presa …!”. “Acalme-se – disse ela – eu mando já uma equipa para a libertar!”. Em abono da verdade se diga, que eu estava calma! Mais, ansiava por atirar-me nos braços espadaúdos da equipa de salvamento. Até retoquei o batom. Porém, quando a equipa, constituída por um técnico, homem vulgar, chegou, dado que não vi nada de espadaúdo, retirei-me do poço do elevador, como se tivesse asas nos pés. Francamente, não há condições para uma pessoa ficar languidamente traumatizada, a cantar o “Frágil, lálálálá, sinto-me frágil… e coiso e tal…lálálála!”. Tirando isto, a vida seguiu o seu curso atabalhoado. As noites, porém, têm sido de aventura imparável!

Ainda no outro dia, presidia eu a um funeral, em plena noite. O caixão vinha numa carreta de madeira puxada por dois cavalos negros, de crina farta e esvoaçante. O cortejo fúnebre, todo vestido de preto, incluindo a cabeça (explique-se: vinham cobertos de roupas pretas da cabeça aos pés), acabou, claro, por se revelar desastroso. Importará dizer que eu avisei, deixem pelo menos os olhos de fora? Não! E era um funeral tão lindo! Eu, então, toda vestida de seda negra e esvoaçante…! Era um espectáculo solene, digno de se ver. Mas, com os entes queridos do defunto às apalpadelas, devido ao excesso de luto, tanto apalparam, tanto apalparam, que acabaram por espantar os cavalos, já fartos de que lhes passassem as mãos pelas pernas (e outras partes)! Foi o lindo e o bonito: as bestas correm para um lado, a carreta é projectada para o outro, o caixão, por sua vez, sai disparado em direcção desconhecida e o cortejo começa a andar em círculos, tacteando  tudo o que lhes aparecia pela frente, principalmente, há que dizê-lo, os traseiros uns dos outros.  

Nesta grande aflição, eu e os outros dois cangalheiros pusemo-nos logo, de telemóvel em punho, pelo meio do mato, à procura dos cavalos, da carreta, do caixão e do defunto, posto que estava cada coisa para seu lado. Fui eu, competentíssima, que encontrei o jazente, que se encontrava a uns bons metros do caixão. Logo comuniquei para o colega encarregado dos cavalos: “ Emergência, repito, emergência. Elemento encontrado, bom estado, caixão desfeito. Repito, caixão desfeito. Over”. Resposta: “ Ó valha-me Deus, repito, valha-me Deus, estamos sem caixões em stock e não há rasto dos cavalos. Over.” Resposta: “Emergência, repito, emergência. Defunto não sai daqui sem caixão… repito, etc. Over”. Resposta: “Momento, repito, momento. À carpintaria. Over and out.” Resposta: “pixté, repito, pixté. Qual out? Alguém que me venha buscar, para levar o jazente à carpintaria. Over.” Resposta: “ Ok, repito, Ok. O Aparício, que anda à procura da carreta, assim que a ache, vai buscar-te a ti e ao jazente. Over.” Resposta. “Um momento, repito, um momento. E se ele não acha a carreta? Fico aqui com o jazente nos braços? Over.” Resposta: “Calma, repito, calma. Plano: eu à carpintaria tratar do caixão. O Aparício continua a procurar a carreta. Tu chamas táxi para levar o jazente à carpintaria. Over.” Resposta: “ Táxi, repito, táxi? E o cortejo fúnebre… por Deus, os entes enlutados? Over”. Resposta: “ Repito, repito, repito. Os entes continuam à roda a apalpar os traseiros uns aos outros. Tudo sob controlo. Over and out”.  

Que noite! Que noite! Foi o cabo dos trabalhos! Mas conseguimos, posteriormente, aliás, muito posteriormente,  proceder ao enterramento sem quaisquer outros sarilhos de monta. Isto se exceptuarmos o facto de que o cortejo acabou também por desaparecer, juntamente com a carreta e os equídeos, que o carpinteiro se recusou a fazer o caixão àquela hora da noite e que o taxista se mostrou extremamente resistente a transportar o defunto à sua última morada. Pior ainda, quando constatou que teria que abrir, também, a sepultura. Mas isso ficou por conta dos meus colegas cangalheiros. Coisas de homens!!!

Eu, recuperado o corpo, e chegado este ao cemitério, dei por acabada a função e fiquei toda concentrada em fazer esvoaçar o meu vestido de seda negra, que ocupava todo o espaço da noite.

https://www.facebook.com/photo?fbid=846245198493371&set=a.112750521842846, consultado em 12 de Abril, 2026

Me and The Devil

A música é a melhor invenção. Talvez haja melhor, claro. Mas, de momento, ouvindo esta voz, esta melodia, esta letra, não me ocorre nada mais lindo, melhor, mais insubstituível. E, claro, as imagens. Imagens oníricas. O espaço vazio, a porta aberta. É material de sonhos...

 

Até Amanhã

 

Era de noite, mas havia uma luz muito idêntica à do dia. Uma espécie de noite brilhante ou iluminada. Eu estava num pátio enorme em frente a uma casa que era um palácio sóbrio de pedra branca e majestosa. Eu tinha um vestido de seda branca que não só me cobria a mim, mas também a maior parte do espaço onde me encontrava. Tudo isto estava suspenso no ar, algures sob as nuvens e sobre uma floresta de enormes árvores verdes de folhas suaves. Eu sentia uma angústia enorme e indizível. Olhava as janelas iluminadas e inacessíveis da enorme casa e sentia a carícia das folhas meigas da selva em redor. De repente, levantei-me e corri para a extremidade do pátio. Debrucei-me sobre a floresta imensa e imaginei que poderia ser o mítico Pantanal. E era. Podia ver lá em baixo por entre a vegetação as sucuris, as onças, as capivaras e também uma mulher enlouquecida correndo ao longo de um rio cheio de piranhas. Metade da angústia passou. Tinha de abandonar aquele sítio e começar o dia, o trabalho. Avistei umas escadas e desci-as. O meu vestido foi encolhendo e escurecendo. Quando desci o último degrau, eu era eu mesma. Roupa preta, óculos pretos e os livros. Havia uma escola à minha frente. Entrei. Algures, havia alunos à minha espera. A angústia voltou. Não sabia o meu horário, os funcionários olhavam-me hostis e todas as portas estavam fechadas. Ninguém parecia conhecer-me, ainda assim, dirigi-me a um colega que se limitou a dar-me uma chave. A chave da minha sala. Introduzi-a, de imediato, na porta da sala em frente. Espreitei. Era um lugar escuro e cheio de poeira, com homens encapuçados bebendo vinho. Tranquei a porta. E, de repente, a escola passou a ocupar toda uma cidade tosca, com estradas de pedra. Dirigi-me com a chave na mão em busca de uma fechadura que se lhe ajustasse, por entre a cidade decrépita. Estava cansada. Avistei um banco comprido junto a uma parede branca e, logo que me sentei, começou a desfilar perante os meus olhos uma interminável fila de homens nus da cintura para baixo. Não que a sua nudez fosse visível, mas, de facto, não tinham roupa. Eu não podia ficar sentada a contemplar homens invisivelmente nus. Levantei-me e recomecei a procurar os meus alunos. A paisagem, entretanto, tinha mudado. Estava num caminho de argila vermelha e por todo o lado havia casas pequenas e opacas, sem janelas. Havia também uma casa transparente. Lá dentro, um professor silencioso como uma estátua presidia a uma classe ruidosa. Ao seu lado, pairava, insuspenso, um quadro negro. Vi então a minha própria casa/sala. Meti a chave, a porta abriu-se e através dela, como uma onda, começaram a sair minúsculos porquinhos cor-de-rosa como flores, com as orelhinhas espetadas como pétalas, as pequenas caudas movendo-se como folhas e produzindo uma estridência boa como pássaros. Apoderou-se de mim uma alegria grande. Feliz, levantei os braços e ri alto em direcção ao céu. Houve depois uma agitação confusa. Duas galinhas apressadas saíram da sala voando e cobrindo-me de penas. Continuava feliz mas deixei de rir. Ouviu-se então uma campainha. Tudo voltou à normalidade. O dia de trabalho tinha chegado ao fim. Uma funcionária simpática disse-me: "Até amanhã". Eu disse-lhe: "Até amanhã". Dentro de cinco minutos estaria em casa bebendo chá. Depois, seria novamente noite e poderia, talvez, voltar a pôr o meu enorme vestido branco.

https://www.facebook.com/photo/?fbid=846246301826594&set=a.112750521842846, consultado em 10 de Abril, 2026

Nictofilia

Daniel Maia-Pinto Rodrigues, TURQUESA, edição INCM

Eu também gostava... 

P.S. Descobri este escritor DMPR quando ele publicou num jornal o poema Dióspiro. Adorei. Mais tarde, descobri que não fui só eu que fiquei impressionada. DMPR é hoje um dos melhores poetas contemporâneos. O poema acima, que trata o tema da noite, o meu tema favorito, é retirado do seu livro Turquesa. Há almas gémeas. Descubro isto, uma e outra vez, sobretudo em imagens e textos. Também em filmes. E, afinal, não sou só eu que gostaria que não houvesse dia seguinte. Gostaria de ficar aprisionada numa noite linda... Mas todas as noites são lindas.  

https://www.facebook.com/photo/?fbid=10239342388516604&set=gm.2783766298495791&idorvanity=157947604411020, consultado em 29 de Agosto, 2025

https://www.facebook.com/photo/?fbid=1537127578415341&set=a.382580190536758, consultado em 29 Março, 2026 

Dia do Pai Aristides Rocha

 Não me esqueço de ti... beijinho.

A Viagem

 

Abri a porta e saí para a rua. Estava na hora de iniciar a minha viagem. Não era apenas uma deambulação, como tantas vezes faço. Era uma viagem. A comprová-lo, bastaria ver a mala sem rodas que pendia da minha mão. Mala vazia, claro, porque o peso tiraria todo o prazer e leveza da minha viagem nocturna, a pé, pela linha escura do horizonte.

Teria que atravessar uma série de campos profusamente cultivados: milho, morangos, couves, pimentos, etc.. Tudo muito verde e colorido, embora, no escuro da noite, não se pudesse apreciar devidamente, claro, nem o verde nem o colorido. E lá seguia eu, no meio das couves, em direcção ao meu destino, esperando que ele não tivesse mudado de lugar. É este, aliás, o único inconveniente dos sonhos, nunca se sabe bem o ponto de chegada. Mas também não interessa. Interessa, isso sim, evitar a luz do dia. A todo o custo!

O dia é o palco da realidade e esta é sempre de evitar. Especialmente a última moda em realidade. Não sei se acontece só comigo, mas a minha realidade anda cheia de gente apodrecida, gangrenada. Não vejo ninguém com boas cores. É só gente meio podre ou completamente podre. E gente muito velha e triste. E jovens. Mas os jovens também estão apodrecidos, embora não o saibam, porque se vêem muito ao espelho e o espelho lhes diz que eles são os jovens mais belos de sempre. E eles acreditam. Interrupção. Um momento. Só os morangos negros claros, do campo cultivado da minha noite de viagem, conseguem afastar os meus pensamentos da realidade insalubre da luz do dia.

Mais uns passos e cheguei. Está tudo no lugar: árvores enormes, com candeeiros de luz amarela no meio delas. E uma cerca em torno de um bosque ali perto. Que beleza! Não pensei que conseguisse vir duas vezes a este sítio. Mas consegui. Poderia voltar para trás, para casa, fazendo a viagem de regresso. Mas há um portão aberto na cerca do bosque. Entro. Sinto, então, que o dia está para amanhecer, juntamente com as pessoas e as suas coisas. Há casas ao longe. Há fumo a sair das chaminés. Adivinha-se movimento, vozes, bulício: tudo coisas a evitar! Ainda tento sair do bosque, mas o portão da cerca já está fechado. Procuro, então, uma árvore grande que me proteja e a minha mala abre-se para me esconder. É uma mala enorme. Quem diria? É confortável. Toda forrada de cetim branco. Há até algumas flores em meu redor. Mantenho-me quieta, deitada, as mãos sobre o peito e os olhos fechados. Descanso.

Sei que à hora do cair da noite, quando os monstros apodrecidos recolherem às suas casas e desocuparem as ruas, a mala vai abrir-se novamente, para eu continuar a minha viagem.

(continua, talvez)    

https://wall.alphacoders.com/big.php?i=1364036, consultado em 15 de Março, 2026

Drácula

É tudo lindo. Tudo. Mas a voz... 

Três filmes sobre histórias contadas uma e outra vez. Frankenstein. Drácula. Wuthering Heights/O Monte dos Ventos Uivantes. Filmes a partir de grandes obras de séculos passados. 1818. 1897. 1847. O primeiro e o último escritos por mulheres: Mary Shelley e Emily Brontë. Drácula é da autoria de Bram Stoker. Todos são interpretações ou versões dos livros. Todos os filmes são monumentais. Grandiosos. 

Neste vídeo pergunta-se: por que motivo nos identificamos com o Drácula? A sério?? Por tudo. E ainda porque este actor excelente interpreta uma das personagens mais fascinante da Literatura. 

E depois temos Frankenstein e Heathcliff representados pelo mesmo actor: Jacob Elordi. Belíssimo!

Espero que, entretanto, façam mais uma versão de Pride and Prejudice, Jane Eyre, Rebecca, My Cousin Rachel, The Woman in White, etc., etc.

Mas este ano, para mim, o Óscar vai para Drácula, para o excelentíssimo Caleb Landry Jones. 

 

 

Lobo Antunes

Lobo Antunes tinha uma forma nostálgica de viver. Era um homem diferente. Antigo. Li que não tinha telemóvel, nem computador, nem carro. Não queria ser como todos os outros... ainda bem.

Descanse em paz!

 

Papaoutai

Muito a propósito. Uma canção motivada pela morte de um homem - um pai - no genocídio do Ruanda. O filho escreveu esta canção... 

 

O mal

 

Este criminoso, julgado e condenado por uma série de crimes, pôde, ainda assim, candidatar-se à presidência dos Estados Unidos. É uma criatura repugnante. Ignorantíssimo, nada sabe, confunde tudo. Não respeita nada. Persegue quem não lhe beija a mão. Mente, mente, mente. Dizia, no discurso sobre o estado da nação, que os EUA estão a viver uma era de ouro: a golden age. Não há crime, não há inflação, tudo está bem. Entretanto, o Secretário da Saúde, quando instado sobre o poder de compra de muitos americanos, dizia que, em vez de bifes, comprassem fígado, que é mais barato. É a idade de ouro: comer fígado e outras miudezas. 

Entretanto, o autodenominado pacificador, aquele que amuou porque não lhe foi dado o Nobel da Paz, não pára de incitar à violência. Ele quer o Canadá. A Gronelândia. Cuba. Já invadiu a Venezuela e pôs o Maduro detrás das grades. Tudo sem consultar o Congresso. Ele quer, pode e manda. Ontem bombardeou o Irão. Khamenei está morto. Mas o seu regime não estará, certamente. Entretanto, o Irão ataca os vizinhos: o Bahrein, o Dubai, etc. Agora mesmo, vejo o ataque ao Burj Khalifa. Não esquecer as mortes dos alunos de uma escola no Irão. Morreram também três soldados americanos. O monte de banha com capachinho diz que é uma morte nobre. É sim... Já ninguém acredita em mortes nobres. Pelo menos, já era tempo de não acreditar nessas MENTIRAS. Não há mortes nobres! Há vidas. E as pessoas, por toda a parte, estavam/estão a tentar viver as suas vidas o melhor que podem. Mas o criminoso, violador e pedófilo quer guerra. Quer fazer tudo o que lhe vem à cabeça. Trata o mundo como se fosse o seu parque de diversões. E ele quer brincar às guerras. Os que o rodeiam, para manterem o seu módico de poder, fazem o que ele quer e não há ninguém que pare este burgesso. Este monstro. São assim as democracias. Há que respeitar o voto do povo, e o povo votou no demente. Pois, mas o resto do mundo não. Pelo menos de algum mundo. O que é que se segue?? 

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A tempestade

Filme impressionante... nem vou dizer a premissa que explica o decorrer da acção. É um mito. Está no YouTube sob o nome The Storm. 

Recomendo a quem aqui vem ler os meus textos, como forma de agradecimento...

 

A noite...

 

https://www.youtube.com/shorts/wCPURinlVqM

https://www.youtube.com/shorts/NWrjXegW51E

A beleza imensa...