O Demónio da Depressão

« (…) time passes , and what has been will never be again. Pain is the first experience of world-helplessness, and it never leaves us.»*

«“Tomo cerca de 12 comprimidos por dia para evitar ficar demasiado deprimido”, escreve Andrew Solomon. “Nas últimas fases da escrita deste livro, tive ataques de pânico e de solidão. Não eram sintomas depressivos, mas por vezes escrevia uma página e tinha de me ir deitar durante meia hora para recuperar das palavras que tinha escrito. Por vezes, chorava; por vezes, ficava ansioso e passava um ou dois dias na cama.” No fim, o seu O Demónio da Depressão — Um Atlas da Doença, que chega a Portugal 15 anos depois de ter sido publicado pela primeira vez nos Estados Unidos, foi vencedor do National Book Award e finalista do Pulitzer. Está traduzido em 24 línguas, do chinês ao turco.
(…)
“A depressão é a principal causa de incapacidade nos EUA e no mundo em pessoas com mais de cinco anos.” Cerca de 15% das pessoas deprimidas acabarão por se suicidar.»**

Nem tudo é mau!!

*https://www.amazon.com/Noonday-Demon-Atlas-Depression-ebook/dp/B005UDIB94/ref=sr_1_1?crid=24AVRWDQZROK&keywords=andrew+solomon&qid=1564424698&s=gateway&sprefix=andrew+so%2Caps%2C245&sr=8-1

consultado em 29 de Julho, 2019

**https://www.publico.pt/2016/02/15/sociedade/noticia/a-depressao-nos-seus-piores-momentos-e-a-mais-terrivel-das-solidoes-1723280, consultado em 29 de Julho, 2019

Os Desertos

Eu gosto de desertos: são espaços onde não há nada, ninguém. Há coisa melhor?
Mas hoje vou falar de desertos de forma figurada. Aquela coisa estéril, onde nada resiste. Aquela coisa onde existem caveiras de animais com areia a escorrer das órbitas vazias, claro. E é uma maçada muito grande, porque eu gosto de caveiras. Ainda para mais no deserto. Diga-se que estou a falar de caveiras em sentido figurado: a ausência de vida. Tudo aquilo que resta depois da pele branca, ou negra, e dos músculos rosa e do sangue vermelho e tudo o resto, que simboliza a vida, se exauriu. E é novamente uma maçada. Porque eu gosto da ausência de vida. Eu gosto da morte: o fim já foi ultrapassado e já só se é um corpo morto. Já se é um deserto. Ou seja, é muito difícil falar daquilo que desprezo, se utilizar tudo aquilo que acho sublime.
Vou falar de ervas daninhas. É melhor. Aquelas ervas que preenchem todo o espaço sem se importarem com as outras ervas. Isto é, aqueles desertos cheios de viçosas ervas daninhas, que empurram com certas partes estratégicas dos seus caulezinhos - em sentido figurado, obviamente -  toda a restante flora. Exactamente! Os desertos verdes não me parecem tão dignos de apreço como os desertos de areia estéril com uma caveirazinha aqui e outra ali. Definitivamente. Mas as ervas daninhas não andam muito longe do meu coração.
Vou falar de fumo. De cigarro. Daquelas pessoas que deixaram de ser admitidas em lugares dignos, para poderem dedicar-se à arte de  introduzir pequenos archotes nas suas bocas e expelirem o respectivo fumo pela boca e, numa aproximação assaz bovina, pelo nariz, também. Em redor dessas pessoas, vai-se fazendo um deserto. E bem. Já lá vai o tempo em que introduzir o atrás referido cilindro ardente na boca era sexy. Hoje não é sexy. Aliás, no deserto em que os fumantes se bamboleiam, com deselegância e desconforto, nada há que se recomende. É desses desertos fumegantes que eu não gosto. Hoje mesmo, quando me aproximava de um determinado deserto, vejo uma erva daninha, digo, isto é, corrijo, vejo um vulto em tons de cinzento agarrado a um caninho fumegante. E digo bem: caninho. Não se trata de um cigarro de ponta vermelha. Não. É um caninho eletrónico, ao qual se aplica a boquinha e depois se expele um vaporzinho nojento… mas a cheirar mal: a tabaco. Uma coisa deprimente. E dizer que abocanhar o caninho de plástico e expirar é a única coisa de jeito que tal avezinha aparentada dos abutres... - valha-me Deus, eu gosto de abutres - sabe fazer. Vou tentar de novo. E dizer que aquela tarata a única coisa de jeito que sabe fazer é delamber o tubinho fumegante. Ou seja: a pobre tonta não faz nada de jeito. Mas nada mesmo. Mesmo!

Imagem: https://medium.com/neworder/comciência-um-convite-à-reflexão-ética-e-filosófica-bc5b64eb197a, consultado em 25 de julho, 2019

Karochi

A minha mãe telefonou-me subitamente, sem esperar que fosse eu a tomar a iniciativa, como sempre. Pensou que eu estava doente. Que eu tinha a voz muito cansada ontem. E antes de ontem, também. E porque é que eu tinha a voz assim. É dos ares condicionados, disse eu. E do calor. Alimenta-te, filha. A minha mãe pensa sempre que eu preciso de me alimentar…
Não é o trabalho que me mata. E tenho 10 portefólios à minha espera, para 2ª e 3ª feira. E tenho aulas até ao dia 30 de julho: faltam ainda 14 para as 233 naquela disciplina. As outras já acabaram: 4 tempos apenas. E ainda tenho uma sessão de certificação e uma1 reunião de notas e o que entretanto aparecer. Mas não é isto que me mata. É o ambiente tóxico. As pessoas tóxicas. É o sentir que estou sozinha a recusar o facilitismo mais torpe. A farsa. É  ter de ser chamada à atenção por alguém a quem eu não reconheço um único vestígio de autoridade para o fazer. Alguém que eu não respeito profissionalmente: eu não posso, nem quero, respeitar quem aceita sistematicamente a cópia, o plágio, o despejar da Internet diretamente para a página em branco e avalia a partir dali. Pior: quer, pelos vistos, que eu o faça também. NUNCA!!!!! «Aproveita o que está nos trabalhos!». Eu? Aproveitar? Aproveita tu! Eu não como o que me põem no prato. Eu como aquilo que pedi a partir da ementa e só se estiver cozinhado de forma condigna. Para que conste. E ela, de quem me lembro de dizer, nos idos de 80,  que a aluna X não tinha condições de passar para o secundário, que estava bem era na costura, continua a ver os alunos assim. Que os alunos são muito fracos, que não sabem escrever sobre - reparem - a terra deles. E digo eu: não acredito! E a outra: eles só sabem falar do trabalho que fazem. Eu não acredito! Recuso-me a ver as pessoas como meras marionetas programadas para o trabalho. Acredito, sim, noutras coisas, que não me apetece agora referir. Disse que não a respeito profissionalmente. E pessoalmente? Pessoalmente? Qual pessoalmente? Onde? Não me interessa o pessoalmente. Não sei. Não respondo. Não interessa.
Estou cansada. Estou zonza, com dor de cabeça, sem vontade de me levantar e proceder aos rituais de recolher à cama. Mas queria tanto estar já na cama, de banho tomado, no escuro, a conversar com os meus amiguinhos fantasma do YouTube…
O Público diz que a FENPROF vai mandar investigar a morte súbita - na sala de aula; durante a correção de trabalho - de quatro professores, que ocorreu num curto espaço de tempo. Uma das professoras era minha colega. Trabalhava na "minha" escola. Penso que vai ser mais uma forma de colocar os professores na arena, para serem toureados sem dó.
Entretanto, um psiquiatra diz que se pode morrer - morte súbita - por excesso de cansaço - burnout - e acrescenta que este é um fenómeno muito frequente no Japão. De tal modo, que há um termo para essa morte: Karochi.    

Imagem de Beksinski

A República - diálogos pós-modernos

A: Miga, disse-lhas!

B: A ela?

A: A quem mais?

B: Benza Deus, miga. E ela?

A: Assanhada, a santinha do pau oco.

B; Bota santinha, credo! Pior que a caça às bruxas só a caça ao plágio.

A: LOL, miga. Tiveste tanta graça agora. (Dentes ao léu de tanto rir).

B: Pois se tu plageias ou plagias ou plajias. É com g ou com j?

A: Miga, tenho que ir ao Google, prá ver como se escreve! (riso alarve, mostrando dentes amarelos).

B: LOL. Estás imparável.

A: Mas agora a sério. Se está tudo na Internet, para que é que uma pessoa há-de maçar-se a escrever? Eu tenho pânico da página em branco. (olho arregalado).

B: Claro! Só aquela mártir é que gasta a ponta dos dedos a dedelhar o computador a …. repara… ESCREVER! ( fica com a boca descaída de espanto e nojo. Acabando por babar-se). Ai que até me babei. LOL.

A: Olha, se é mártir, que vá de rojo a Fátima, pode ser que lhe passe… o burgesso.

B: Que se vá encher de abelhas.

A: Por falar em abelhas. O outro, em vez fazer o que deve, põe-se a vender mel…

B: Nunca me enganou! Sempre achei que tinha o queixo muito bicudo!

A: Mas voltemos à vaca fria… à escriturária-mor.

A: Vaca?  Ah que bem visto. E vaca malhada… agora deu-lhe para pintar os olhos... (risos e agarrar de barriga, com a hilaridade).

B: O quê? Já não a vejo há muito tempo. Aliás, da última vez que a vi (dedinhos no ar a fazer aspas), fiquei de costas para não a ver! (riso e ataque de tosse portentoso).

A: Então, estás sufocada? Bate nas costas.

B: E... ss...fff. (tosse) ...a..a...nnn (tosse e espirro)

A: Miga, é melhor desligares e beberes água.

B: fff...nnnn...aaaa. (espirro e tosse canina).

A: As melhoras. Adeus. Desligo.

B: Aaa...fff...ssss … espppep…

Plim

A: (entredentes) Bolas, que quase me rebentava os tímpanos, o estafermo!!!!

Imagem: https://www.pinterest.it/pin/560698222350023482/?lp=true, consultado em 8 de Agosto, 2018

O Desprezo

O desprezo é libertador. Quando começamos a desprezar as pessoas, porque conseguimos ver finalmente a prova inequívoca da sua mediocridade, deixamos de sentir pena por tê-las perdido.
Só ficou desprezo. Até pena. É triste ver adultos perdidos no seu labirinto de raiva e impotência. Gente que vê vantagem na segregação, na fragmentação, no silêncio malcriado. Pois que fiquem na sua bolha tóxica e estéril. No seu nada.

Imagem: http://www.ip.usp.br/site/noticia/tratando-indiferencas-com-indiferenca/, consultado em 12 de julho, 2019

World of Dreams

Hoje desliguei. Amanhã não posso...

QUERO DORMIR!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

P: O que é que eu hei-de contar para dormir?
R: Talvez os meus inimigos. Talvez as pessoas que se afastaram de mim. Talvez as pessoas que me tratam como se eu fosse um ET. Talvez as pessoas que não gostam de mim. Talvez as pessoas que se esforçam para gostar de mim, mas não conseguem… Talvez as pessoas que no futuro se vão afastar de mim, as que vão "inconseguir" gostar de mim, as que vão ser minhas inimigas, etc.

Tenho muito que contar. Estou mais sossegada. Talvez adormeça.


Imagem: http://www.isleep.pt/o-sonho-a-cama-de-frida-kahlo/11 de julho, 2019, consultado em

J'accuse!

Com tanta coisa para ler (e tanta dor de cabeça), e vou ter de continuar a fazer um trabalho estúpido: escrever EU aquilo que deveria ter sido escrito por quem precisa - eu já tenho a escola toda: até ao doutoramento.
Mas as pobres almas são pastoreadas por quem nada sabe. Pior: foram instrumentalizados para vinganças pessoais. Gente ignara, com as competências sociais e a delicadeza de um pau de vassoura. Gente que não distingue entre relações profissionais e desafectos pessoais. Maquiavéis de tamancas. Gente ridícula, jumenta.
Uma coisa, no entanto, me deixa curiosa. Será que essa gente não sente vergonha da triste figura que fez e faz? Do péssimo trabalho? Dos atropelos?  Não me parece. É gente muito cheia de si - "bem resolvida". Que lhe faça bom proveito!

Imagem: https://produto.mercadolivre.com.br/MLB-913504278-meia-quadro-o-grito-edvard-munch-arte-artista-_JM?quantity=, consultado em 20 de junho, 2019

O Discurso do Método

Contaram-me que algures há pessoas deveras sui generis. Consta-se que, certamente por falta de discernimento e outras coisas similares, costumavam usar como método de trabalho a cópia. O plágio. O vira-o-disco-e-toca-a-mesma. Consta-se mesmo que a coisa era feita com grande desenvoltura e descaro. Nisto, consta-se que alguém, certamente uma besta desmancha-prazeres - os belos prazeres do ripanço neo-copista -, se fartou de ler tantas vezes a mesma coisa que pediu às referidas pessoas que se contivessem, que ela, a besta protestativa, se encarregaria de refrescar o acervo de textos para a sublime arte de copiar toda a frase. As ditas pessoas de que falamos, parece que compreenderam outra coisa. Não se sabe bem o quê. É gente com nítidas dificuldades de expressão oral e escrita, bem como de descodificação do discurso oral e escrito. Ou seja, erram tudo aquilo que seja interpretar qualquer frase com mais de três palavras… ou menos! Consta-se então que decidiram mudar o método. Como? Em vez de deixarem de copiar e começarem a pensar em algo fresco e dentro do prazo de validade, decidiram mudar as questões. Consta-se até que não deixaram de copiar aquilo que puderam, mas podiam menos, porque as questões - as grandes questões da humanidade - tinham mudado. Mudado para pior. Parece, dizem as más línguas, que andaram a meter a foice em seara alheia, o que é sempre um mau método, especialmente quando até a própria foice se manuseia aos arrancos. É como quem diz, pior a emenda do que o soneto. E que emenda e que soneto. E agora, consta-se, está a pobre besta tonitruante a fazer a gestão dos estragos. Quanto às pessoas, aquelas de quem se tem estado a falar, consta-se que preparam os turgidos peitos  para a comenda do 10 de junho. Isto porque têm trabalhado imenso para o sucesso.
O sucesso pós-moderno, como é sabido, é fake news, plágio, pastiche. E as referidas pessoas praticam-no em abundância. O país e o mundo devem curvar-se perante essas pessoas e todas as outras pessoas como essas. Esta é a minha sentida - e de que maneira - homenagem. Not!!

Imagem:

https://www.pinterest.es/pin/349521621061665407/?lp=true, consultado a 7 de julho, 2019

O Maligno

Sete Ideias Filosóficas: que Toda a Gente Deveria Conhecer, Desidério Murcho

Descartes escreveu uma obra intitulada Meditações sobre a Filosofia Primeira , nas quais são Demonstradas a Existência de Deus e a Distinção entre a Alma e o Corpo. E é nela que desenvolve o "conceito" de «um certo génio maligno», que, pelo que compreendo, será Deus. E será aquilo que, sendo lógico, desafia a lógica. Desafia porque, se é lógico é concreto, tangível, explicável. Porém, o génio maligno, pelo que compreendo, quando trazido para a realidade quotidiana, funciona como "argumento" irracional. DM cria uma situação: alguém falta ao trabalho e, quando questionado pelo motivo, responde:

«"Como sabe que realmente não estive cá? Talvez um génio maligno o tenha enganado e, por causa disso, não me viu!"» (2011: location 133).

Este é um livro de Filosofia que prende. Pela forma como está escrito. Não cede no rigor, no conteúdo, na estrutura profunda. Mas acerta/inova na forma como apresenta esse conteúdo, a estrutura de superfície: o enquadramento - o leitor não tem de procura-lo noutras fontes - a frase curta, a sucessão de temas, que são depois retomados, mas dando a sensação de haver sempre novidade e não, como é mais comum nesta área, aquela ideia de que um tema tem de ser abordado até ao seu esgotamento - se isto é possível em Filosofia! -  e só depois avançar para o próximo. Aqui, como é próprio da pós-modernidade, escreve-se para um leitor que tanto pode submergir na leitura e concentrar nela toda a sua atenção, como para um outro que a meio tem de consultar o e-mail ou as redes sociais. É um livro de hoje, para os leitores de hoje.
Não muito longe, talvez, salvaguardando todas as especificidades, do tipo de literatura que eu estudo. Que nunca mais deixei de estudar. Continuo a procurar os livros que fui pondo de  parte  para leitura pós-tese. E ainda faltam tantos… Não poderia ter escolhido uma área melhor, a da Paraliteratura. Graças a ela encontrei um número infindável de temas. Encontrei gente. Juntei-me a grupos de discussão. Até este livro de Filosofia foi comprado devido ao segmento: "toda a gente deveria conhecer"; "toda a gente". Perguntei-me: porquê toda a gente? O que há nestas sete ideias filosóficas de apelativo, fundamental, indispensável a "toda a gente"?  E como se escreve Filosofia para "toda a gente"? Será como se escreve "literatura para toda a gente"? É isso que irei tentar responder.
Já agora, a pretexto do  "génio maligno", lembro-me de uma história que é, a seu modo, filosófica, também.
Escrevia alguém, nos jornais ou nas revistas que costumava ler e que já desapareceram, o seguinte. Se entrarmos num autocarro cheio de gente, em hora de ponta, e dissermos uma asneira, pondo cara de poucos amigos, ninguém se incomoda. Tudo normal. Mas se entrarmos, olharmos em redor, saudarmos todos e tentarmos cumprimentar aqueles que estão junto de nós, estendendo-lhes a mão, gera-se uma situação de mal-estar. Viram-nos a cara e, à socapa, haverá quem olhe para nós batendo ao de leve com o polegar no meio da testa. Não regulamos da cabeça!    

Imagem: Beksinski, claro.

Hoje perdi um inimigo

coisa melhor no mundo não há...

Dias esmifrantes, noites palpitantes - parte dois

 Que dia! O idiota-mor preparava-se para me moer. Enganou-se. O pobre tonto esqueceu-se que já me tinha feito aquela pergunta e eu já lhe tinha respondido. Lá ficou a remorder até que adormeceu. Segundo o colega, até estava a ressonar. E bem.  Mal mesmo é quando acorda. Sempre a ver segundos sentidos, a levantar suspeitas e calúnias a toda a gente. A mim foi queixar-se à minha colega que eu era maluca e que queria fa
zer queixa de mim. Apanhou um berro e retornou à base, de mansinho. Caí depois na asneira de o ouvir e de o tentar aconselhar, juntamente com os companheirinhos de route, mas o pobre não entende. O que não me surpreende. A falta de compreensão e de competências de leitura é, pelos vistos, epidémica. Nada que eu já não soubesse.  Felizmente o outro teve de ausentar-se, o que propiciou que conseguíssemos  o
uvir os nossos pensamentos. Lá foi feito tudo às três pancadas: o costume, em várias latitudes. E depois a cereja no topo do bolo.
 What a cheek! Tanta falta de tudo, como miolo. No fundo é isso mesmo: falta de miolo, de bestunto. Figuras tristes! Arranjar soluções estapafúrdias para  problemas …. hummmmm…. como dizer? Não há como dizer.  É uma tal chafurda que não tem ponta por onde se lhe pegue. Fazer de mim uma ajudante, personagem secundária? Tomar decisões que me cabem a mim tomar? That would be the day. Tenho excesso de habilitações. Sorry!
Que façam as figuras que quiserem, mas não contem comigo para abandalhar, ou melhor, avacalhar aquilo que já está mais que avacalhado.
Eu quando não posso com eles, porque estamos na pura irracionalidade - não é à toa a tática do silêncio…_ , mantenho-me afastada e com a mão no nariz.
E estou calma. Claro que os bons dos comprimidinhos ajudam, mas estou calma. E há música a metro aqui ao lado. Pela primeira vez apreciei a chinfrineira insana, noite dentro. Funciona como um espanta-espantalhos.  E vi gatinhos.
Agora a Doutora vai deitar-se e conversar com os amiguinhos do YouTube.

Imagem de Beksinski, para me trazer de volta às paisagens que me fazem bem.

MATILDE

Tudo de bom, Matilde. Beijinho.