The Woman In Black

Acabei de ver o filme original, que não deve ser tão espectacular como este, mas fez o meu Domingo valer a pena. Filme baseado num romance escrito por uma mulher, claro.
Está quase na hora de iniciar as hostilidades. Antes, há que dormir a noite.

Bob Dylan, o Nobre

Leio no Correio da Manhã:

 «A atribuição do Nobel da Literatura a Bob Dylan transformou-se numa sátira perfeita à degradação dos valores culturais. Para o bem ou para o mal, a escolha anual do Nobel é das poucas armas que restam para a promoção da leitura na sociedade moderna.»

http://www.cmjornal.pt/opiniao/colunistas/carlos-rodrigues/detalhe/a-licao-de-bob-dylan?ref=HP_CaixaOpiniaoPequena

Concordo. Não será só isto, mas também o é. Bob Dylan, que aceitou o prémio, não irá à cerimónia da sua atribuição. Tem compromissos: concertos? 

Mas enfim, quem gosta de ler continuará a fazê-lo. E os escritores continuarão a contar, como sempre, com os seus leitores. 

A ignorância arrogante

Quando penso que já ouvi tudo, e estou, por isso, imune, sou subitamente soterrada por uma torrente de ignorância alarve. Nem sei bem se estava, de facto, onde era suposto. Pela conversa, estava numa tasca de aldeia, manhosa, à hora em que os clientes já estão ébrios, embriagados, enfim: emborrachados. A frase mais benigna e lúcida foi «Salazar devia voltar para a nossa salvação. Eu nunca vivi em ditadura, mas os "antigos" dizem que ele era bom.» Pela amostra, imagine-se o resto. Claro que o tom e o volume com que estas frases foram ditas é condizente com o seu conteúdo: era uma berraria insana, uma gritaria, um caos! Eu, caladinha que nem um rato. É escusado. Quando a ignorância abre a garimpa, os outros baixam as orelhas. Assim fiz. Não há argumento possível, não há luz, não há nada que consiga penetrar tanta treva, tanto obscurantismo, tanta burrice. E ainda estou a meio da semana e no próximo sábado tenho dentista. Só tarde poderei sentar-me, puxar de um livro e ser salva.

Leonard Cohen

Rest In Peace

O Rossio, a betesga e a criaura

Chegou apressada. De mãos a abanar. Se eu alugasse canetas, estava rica. Queria saber. Mas não queria saber: típico. E sonsa...íssima. Queria, enfim, até ao Natal. Claro! São 44... em 3 anos fez 2... logo, até Dezembro faz os 42 restantes. Que dia é hoje? Estamos quase a meio do mês de Novembro. É possível, pois. Deixa ver: 30 menos 11, xis, 42 a dividir por xis, xis, logo, xis por xis. Muito bem. Como a criatura é um génio... E planificar a coisa? Não havia tempo. Isto é, xis a dividir por 0 horas dá xis: perfeito! É realista dizer que tudo correrá bem, caso haja um milagre ou dois. Pode ser que consiga entrar na Academia antes... A academia - coitada - tem a porta larga.
Deixa-me rir com desprezo (muito desprezo, muito escárnio, muito maldizer).
A outra conversa também não estava mal... e a outra criatura também não! Quantos dias faltarão até haver sangue? Vou comprar as pipocas e alugar o camarote.
Amanhã é Sábado: já não era sem tempo!

Love...

Lindo!

A Actualidade Política

Os boçais...

... e as boçais. Ouvi recentemente a frase mais ridícula de todos os tempos, dada a prosápia com que foi dita: «Ontem foi feriado (!!!), fulana.» Nota: a forma como se colocam os olhos durante a articulação dos actos de fala (ihih) é um indicador inequívoco da prosápia do falante. Para que conste, claro.
Vamos agora ao falante.  Trata-se da senhora madre abadessa, pessoa muito propensa a aboletar-se num sítio e esperar que um guindaste a descole dele. E com ar de grande frete: goes withour saying. É alguém que quando  abre a boca, para dizer o óbvio, a sua especialidade,  o faz sempre com grande pompa. Ela é do tipo de pessoa que sobe para cima, desce para baixo, entra para dentro e sai para fora. Que horas são? Ah! Agora mesmo, deve estar a contar como correu o seu dia, aproveitando para desfiar as pérolas que presume ter atirado aos porcos e às porcas.
Dos outros (boçais) falarei noutro dia. 

Dia de Finados

Anne Frank