Abro os jornais e recebo a notícia de dois conhecidos que morreram.
O Eng. Sousa Veloso, uma memória da infância, não totalmente agradável. Recordo que antes da tarde de cinema, tínhamos de ver o TV Rural e um outro programa de ranchos. Enfim, uma tortura para uma criança, que queria ver filmes e desenhos animados. Mas recordo o sorriso do engenheiro, a cara simpática, que se despedia sempre com amizade. Devolvo a amizade que sinto por si, agora que se despediu, para sempre, de todos os que o admiram.
Morreu também, aos 94 anos, a escritora de policiais P. D. James. O último livro que li dela foi Morte Em Pemberley. Eu não poderia perder a oportunidade de reencontrar Mr. Darcy - e pensar no Colin Firth - neste seu romance. Voltar ao universo de Jane Austen é um privilégio que não se pode perder NUNCA. Porém, para mim, PD James é a escritora genial de "O Cadáver sem Mãos". Porque é que o cadáver não tinha mãos? Quem lhe as cortou e porquê? Não interessa. Interessa é o universo claustrofóbico criado, a hora do chá tomado com fleuma britânica na casa dos habitantes daquele lugar. Interessa é sentir que, quando abrimos o romance, somos também personagens daquela história fantástica. Quase me vejo a deambular pela costa agreste daquela aldeia, junto às campas de náufragos desconhecidos. Quase sinto o salitre do mar e oiço o estampido agreste das ondas e o seu estilhaçar na areia. Se eu pudesse entrar num livro e ficar fechada nas suas páginas, como o outro que entrou num quadro e ficou lá...
Vão partindo aqueles que acrescentaram felicidade aos meus dias. Deles fica a saudade imensa.
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