Rest in Peace

Etta James - Stormy Weather

2012-01-20T10:34:00.000-08:00

Morreu Etta James, a brilhante intérprete de Stormy Weather, canção do filme A Single Man, com Colin Firth. Foi através do filme que fiquei a conhecê-la. E é assim que a morte de alguém desconhecido nos toca, porque está associado a um momento bom da nossa vida: um filme baseado num romance de excepção.

Morrer aos 18 anos

2012-01-10T13:57:00.000-08:00

Morreu uma aluna da minha escola. De acidente! Terminou para ela a vida. Para a mãe, minha ex-aluna, qualquer coisa termina também. É difícil imaginar o quê, o como.
Rest in peace!

Memória Futura

2012-01-09T05:01:00.000-08:00

6 de Janeiro. Ah, k lindo! (apontamentos), estamos tão felizes. Ihihih...coiso, coiso, coiso. Aqui reunidos. Plac, plac. progresso...sonho...realização...e coiso: «apostem na vossa formação...pela vossa saudinha...ó faxavore!». «Muito bem!». Força. Dá-lhe outra que ainda mexe. Tudo muito compostinho e a coisa, ena, ena, tão simpática. Abracinho, abracinho. Beijinho, beijinho. Venham daí esses ossos. Fotografia, por favor: há que registar o momento para a posteridade. Claro! Ora essa. «Aplausos, por favor». Hein? Descobriu-se finalmente a pólvora ou já se chegou à Madeira?» Ambas as duas coisas. E a outra de voz fininha...sorrizinho amarelado mas prazenteiro: iiiiihhhiiiihhhiiiihhhhh. Dê cá um abracinho. Estamos tão felizes. Plac, plac, plac. Atchiiiiimmmmm! Atchimmmmmm! «Santinho». Que horror, aqui neste sítio fechado e apinhado e ainda há gente que se atreve a espirrar! É só germes, chiçaaaa! «Discurso, discurso, discurso!» Não há traseiro! Tudo com o seu fatinho domingueiro apesar de ser só sexta-feira. Olha uma arvorezinha de natal com pernas. Olha uma cascavelzinha com rímel. Olha uma enjoadinha vestida de preto! «Digam cheese!». «Cheeese». «Cheeeese». «Cheeeese». «Olhó passarinho!». «Olá passarinho!». Aterrador vai ser ver a galeria de monstros resultante de tanto queijo e tanta passarada. O que as pessoas gostam de fazer figuras tristes.(ao contrário de mim, claro, enjoadinha e vestida de preto, mas sempre muito dignazinha). Pronto. Foi um momento tão lindo que aqui se viveu!
Triste mesmo é que foi(lindo)! O impulso que nos leva a estar juntos... tristemente...no meio da crise e da falta de esperança...aproveitando o momento do encontro para esquecer o depois ... e o antes.

Viver

2012-01-04T16:05:00.000-08:00

"Viver é a coisa mais rara do mundo. A maioria das pessoas apenas existe.” Oscar Wilde

Assim é! Eu já nem existir consigo...

Victor Borge- Monti Csardas

2011-12-25T12:47:00.000-08:00

Paizinho, a mãe envia-te a tua música preferida. Junta as avós, a tia Maria, o tio Jaime, o tio Bernard e tio Ângelo e divirtam-se. Beijinhos, Belarmina e Lela.

Sodade!

2011-12-17T07:10:00.000-08:00

Morreu Cesária Évora. Para mim, Cesária é Cabo Verde, e Cabo Verde é os melhores amigos que tive na vida. Aquelas pessoas que são verdadeiramente marcantes, que nos empurram para a frente, que nos levantam, nos animam. É pensando neles e em Cabo Verde que desejo a Cesária Évora - à sua voz doce - que descanse em paz!
Saudade!!

SAMUEL BARBER - Adagio for Strings, Op. 11

2011-12-05T15:50:00.000-08:00

Ziziiii? Ouve! Não é lindo??

Mariza- Oh gente da minha terra

2011-11-28T02:34:00.000-08:00

“No fundo, nós somos todos fadistas: do que gostamos é de vinhaça e viola e bordoada.” Eça de Queirós

Bocejo

2011-11-22T16:53:00.000-08:00

Não eu, claro! E se o faço, é sempre com a mão elegantemente a cobrir a área onde a acção decorre. Aquela triste acção que nos deixa de dentes à mostra e língua encolhida, queixo pontiagudo e olhos cerrados. (Um mal nunca vem só!)
Falo de uns pobres energúmenos, mais especificamente de um que emite bocejos enormes, como rugidos. Volta e meia, lá está ele de boca aberta a expulsar um vendaval estrondoso. É uma coisa feia de ser ver, de se ouvir e creio que, para quem está mais perto, deva ser também péssima de se cheirar. Hoje, a besta rebentou com a sala onde estávamos. A tarde estava uma merda, porque não há tardes junto à besta que não sejam uma merda. E nisto ele começa a abrir a boca num bocejo de dimensões bíblicas. Então, com a trepidação da coisa, as paredes tremeram e o tecto fendeu-se. Alguém o abafou com um casaco, para impedir a ventania trepidante. Impossível. Num momento, sentiu-se a sala a erguer-se no ar e depois a desabar sobre nós.
Aqui estamos, nos escombros da coisa, presos, cobertos de destroços e algum muco misturado com pó. E a besta, a besta nojenta, insaciável, prepara-se, de boca escancarada, para implodir a cidade. Não ficará pedra sobre pedra. Mas a besta ficará. As bestas ficam sempre! Chiçaaa!!

A morte

2011-11-02T05:01:00.000-07:00

No Domingo fui à missa de corpo presente de um colega meu. Há quanto tempo não saía ao Domingo! Escusado será dizer que ficar em casa é uma medida para me proteger da medonha da humanidade. Finda a missa, ficámos à espera que o caixão fosse transportado para o carro que o levaria ao cemitério. Eu fiquei sozinha num canto do último banco da igreja. Nisto, o caixão passou. Dei-me conta, como se fosse a primeira vez, de que estava ali guardado o corpo de alguém que jamais seria visto. Fui a primeira a sair. Como a minha casa tem vista para a igreja, ainda espreitei o cortejo fúnebre através da janela. Depois pensei, também como se fosse uma revelação, ontem, o H. ainda comeu na sua casa, junto dos seus, hoje já não volta a casa. Hoje, os seus voltarão a casa sem ele, porque ele vai ficar no cemitério com os outros mortos. A morte é, então, essa ausência de tudo. De movimento. De luz. De refeições com a família. De deitar entre os lençóis. Nada de novo, claro. Mas, para mim, foi como se eu não soubesse antes que era assim. Aliás, daquilo que lembro da morte do meu pai, aquilo que custa é o momento em que se sai do cemitério e se deixa lá aquela pessoa que costumava estar em casa. A casa não é lugar para os mortos! Claro que não. Mas para mim foi tudo uma espécie de revelação. A morte é surpreendente. Foi esta a conclusão a que cheguei.
H., descansa em paz, coleguinha querido. O mesmo para a mãe da CF, que morreu ontem.

A morte de Kadafi...

2011-10-21T17:33:00.000-07:00

... ou Kafka revisitado. O mundo está mesmo um lugar perigoso, como costumava dizer Vasco Pulido Valente.
Primeiro, Kadafi era um revolucionário, depois era um líder carismático, depois era um louco sanguinário acumulando com o líder carismático, depois, ficou só o louco sanguinário. Depois tornou-se o homem mais procurado da Líbia. Depois, foi encontrado e morto. Agora, já morto, há todo um aparato para saber como morreu, qual a bala que o vitimou, se terá sido espancado, etc. O mundo fica chocado perante a violência da sua morte. Depois da morte, o funeral deverá ser sigiloso, ficando o corpo em sítio incerto. Acabou a história. Espantoso! Se calhar tudo isto faz sentido, mas eu não vejo qual. E, por isso, nem mais uma palavra sobre Kadafi. Prefiro dar uma palavrinha sobre Kafka: a vida tem-me ajudado a compreender o universo das suas histórias. Todos os dias há uma história kafkiana para contar.

Steve Jobs

2011-10-06T04:56:00.000-07:00

Hoje morreu alguém que modificou a forma como vivemos. Morreu uma daquelas raras pessoas que fez algo de verdadeiramente relevante. Uma verdadeira celebridade, num mundo de celebridades instantâneas, de faz de conta. No dia em que se anuncia o Nobel de Literatura, um poeta sueco de 80 anos, um poeta mesmo, à séria, confirmado por quem de direito no mundo literário, anuncia-se a morte ( detesto a palavra desaparecimento!) de Steve Jobs, o génio informático da Apple. Tal faz-me pensar na diferença entre as ciências experimentais e as ciências humanas. Ninguém ousaria fazer-se passar por um informático, um empresário, um comunicador nato, um génio como Steve Jobs. Mas por poeta, por escritor, o que não falta são impostores. No outro dia lia eu, na net, um texto profusamente ilustrado, de um pobre tonto, kitsch até ao tutano, que dizia, comparando-se a Fernando Pessoa, aspirar à eternidade dos seus escritos. Depois, não é qualquer um que produz um computador. Mas qualquer um produz um "poema" e, pior, arranja editora para lho editar e, pior ainda, arranja lojas que se pensavam sérias para lho vender. Isto menoriza as Letras, as Humanidades? Não, na essência. Mas dificulta a afirmação de uma área de excelência como a poesia, a escrita, a Literatura.
Se misturo a morte de Jobs e o Nobel da Literatura, é porque acordei para ouvir as duas notícias em simultâneo e ambas me afectaram. Uma deixou-me triste. A outra deixou-me feliz. Misturo-as aqui, porque não vejo porque separar aquilo que se admira. E eu tenho uma profunda admiração por aqueles que conseguem ser diferentes e únicos num mundo de plágio, imitação, contrafacção, fraude. Por isso, aqui, em simultâneo, envio um abraço ao Nobel da Literatura, por ser grande e verdadeiro e uma flor grande, e algumas lágrimas, a Steve Jobs. Por ser inimitável!!

Lindsey Buckingham - Big Love (live)

2011-09-23T08:35:00.000-07:00

Sou fiel às minhas obsessões! Depois de uma noite de terrível insónia, mas também de sonhos intensos, curtos e esparsos, dos quais não guardo memória, mas guardo a sensação do prazer. E novamente LB, novo e menos novo, sempre lindo. E a imagem final: huuuummmm um homem de voz potente e com o seu instrumento... (expirar!)

Lindsey Buckingham "Big Love" Live Acoustic Performance

2011-09-23T07:58:00.000-07:00

E agora, o original, versão acústica! De cortar a respiração!! Homem lindo, ainda por cima, faz lembrar o Colin Firth! bizou, bizou!

Hitmeister D - Looking Out For Love (Official Video)

2011-09-18T12:48:00.000-07:00

Lindo, lindo, lindo! De ressuscitar mortos: eu pelo menos ressuscitei!

Só dos Mortos Devemos Ter Ciúmes

2011-09-15T16:20:00.000-07:00

Só dos mortos devemos ter ciúmes; acordar
de entre as pedras doentes dolorosos
que da beira das arribas nos atirem ao porto
onde enfim se encontre a nossa angústia.
Só eles lutam palmo a palmo pelo espaço
em que já vertical erguemos nosso braço
em busca de que sumo ou de que céu. É que só eles
nos retiram da cama de que por nós foi feita
a escolha: a macieza intensa que julgámos
eterna, que nos parecia tão cordatamente
entregue à nossa própria suma sumaúma.
Só os mortos, horror, inda que vivos, vivem
paredes meias com os nossos dedos, logo afastam
os momentos ferozes que tocássemos, e as nuvens
por sobre o mar dos olhos: é bem feito,
dizem os meninos. Pois que dos vivos vivos
a vida nos desvia e nisso nos conduz, assaz
encaminhados pelo que vamos querendo.
Só os mortos nos mordem, nos apontam
a dedo frio e tenso, entorpecem desejos
e, pois pior, só eles nos expulsam
do vero som dos sinos numa entrega
às palavras baldadas do comércio.
A luta clara que sonhada fosse
pela mão dada e limpa que nos dessem
tropeça, polvo, com misérias nossas
e enterra-te na pérfida, agoniada leira
onde dominam eles nossas bocas e o sangue
que nelas perpassasse. Só os mortos,
invisíveis, letais, pesados entes,
nos disputam a vida, e só por fim nos matam.

Pedro Tamen, in "Agora, Estar"

(Lindo!)

O Regresso

2011-09-07T14:10:00.000-07:00

Voltei, finalmente, de Ulan Bator. Estou, portanto, de regresso à rotina. As reuniões já começaram, todas poderosas, e vão continuar. A escola tornou-se nisto: um sítio onde se fazem reuniões e actividades (!). A indisciplina e o barulho tornaram-se parte da coisa. São problemas menores. A gente habitua-se. A partir de dia 15, à laia dos martelos ambulantes do filme The Wall, os professores dirigir-se-ão às salas e farão o que for humanamente possível. Entretanto, o desemprego alastra e os que não vão ser desacatados no exercício da profissão fazem aqueles que o vão ser sentirem-se ridículos. De que se queixam aqueles que têm trabalho? De nada. Há que fazer silêncio. Faça-se! No Sábado e no Domingo, volto a viajar... para esquecer.

Vieram de mota?

2011-08-13T11:17:00.000-07:00

Há quem diga que as mulheres se vão tornando transparentes com a idade. Isto, obviamente, porque já ninguém olha para elas. E, claro, só somos visíveis quando nos vêem. Há também quem diga que as mulheres maduras (!) não gostam do seu pescoço. Eu não gosto do meu pescoço. Está dito, para memória futura.
Serei uma mulher madura? Uma mulher de 45 anos é uma mulher madura? Uma mulher que depois de fazer 45 anos nunca mais deixa de fazer anualmente 45 anos, é uma mulher madura? Parece que tenho de concluir que já sou uma mulher madura. Hélas!! Um mal nunca vem só, é caso para dizer.Porém, sim, porém, eu sou visível...Ainda não deixei de ser notada pelos cavalheiros com um bom par de olhos na cara. E confesso que não desgosto, ao contrário de antigamente. Já não acho sinal de boçalidade terminal quando algum labrego passa de carro e me grita: "Olha a loiraça boazona". Também não achei parvoíce, quando no outro dia um labrego bateu as palmas para me fazer levantar a cara, para me apreciar. Eu, claro, como até estava à espera de um colega para irmos trabalhar, levantei a cabeça para ver se era ele. Não era. Era, sim, a minha beleza (ih ih) espampanante a despertar a curiosidade da rapaziada de barba rija. Dito isto, há que salientar o facto dos mocinhos estarem a uma confortável distância da minha pessoa, não podendo, por isso, apreciar a mercadoria de mais perto. Mas, oiçam, também há quem me tenha visto de muito perto, perturbadoramente perto e tenha dito pausadamente à minha passagem: ma ra vi lho sa!! Eu até olhei em redor, para ver se estava ali mais alguém. Juro que é verdade. Não sonhei. Hoje, porém, foram batidos todos os recordes no que toca à parência, à idade e à visibilidade de senhoras maduras. Atentem!
Eu e a minha colega e grande amiga, mais velha que eu, fomos a uma florista comprar uma coroa de flores. O senhor atendeu-nos, disse que levava as flores para o velório, depois falámos de doenças, concluímos que os nossos pais tinham todos morrido com a mesma doença e, no fim, diz-nos ele: "Vieram de mota?" Eu olhei para a minha colega, ela olhou para mim (ambas estávamos com cara de enterro), depois olhámos ambas para o senhor, para ver se ele estava a dizer uma graça, até que ele apontou para o sítio onde nós tínhamos estado à espera dele e vimos uma mota. Pois bem, ele pensava que aquele fosse o nosso transporte. Nós rimos, e o senhor disse: "Então, podiam bem ter vindo de mota, qual é o problema?" Problema nenhum, claro, eu e a minha colega, as duas velhas "charras", a acelerar de mota e capacete nos queixos pelas ruas da Covilhã. Invisíveis, nós?? No way!

back to black (lyrics) - amy winehouse

2011-07-27T16:07:00.000-07:00

Flores para Amy

2011-07-26T13:46:00.000-07:00

O Zizi pediu para eu pôr flores para o seu amor: Amy Winehouse. Eu ponho, em seu nome e no meu. Amyyyyyyyyyy!? Estas flores são tuas.

Morreu Amy Winehouse

2011-07-26T13:40:00.000-07:00

Morreu. De quê? Que interessa. Chegou o seu dia. E ela, pelos vistos, pressentiu-o. É linda a canção em que ela deambula por um cemitério. Teve uma vida curta, intensa, com sucesso, com o outro lado do sucesso, também. Fez a sua vontade. Teve o seu amor: Blake. E deixou canções lindas, com aquela voz belíssima que ela tem...

My Precious!!

2011-07-18T15:33:00.000-07:00

Eu tenho estado já há séculos sentada a ver portfolios. Temo até pelo calejamento irreversível da minha parte traseira. Para me fazer companhia, tenho o Senhor dos Anéis em modo muda o disco (compacto) e toca o mesmo. Os dia têm sido aborrecidos (íssimos) e sem novidade, fora os trabalhos que me caem no correio electrónico. Hoje porém, deu-se um happening no meu quotidiano monótono, fastidioso e calejante de partes sensíveis do meu ser. Estava eu muito bem, trep trep trep no computador, quando entra um insecto desembestado e em excesso de velocidade, passando-me uma tangente perturbadora. E nisto ouvi “tumba”: o bicho tinha batido com os cornos numa parede (huuummmm, ando um tanto grosseirota). Depois ouvi “pumba”: o bicho tinha caído de costas no chão, ainda com uma patita ou duas a dar e dar. Não que eu tenho visto, só ouvi e imaginei o fim da história. O cadáver aliás está algures na minha casa em parte incerta. Voltando atrás, no momento em que oiço “pumba”, oiço também o Gollum no filme a dizer de forma arrastada: mmmmyyyyy preciouuussss. E achei giro. Embrutecida, de tanta actividade cerebral, não me ocorreu mais nada senão dizer três vezes: Gollum, Gollum, Gollum. E voltei às correcções.

Maria José Nogueira Pinto

2011-07-06T16:32:00.000-07:00

Cheguei a casa, liguei o rádio, a TSF, para ancher a minha casa das vozes boas do costume, aquelas que me fazem companhia, e oiço a notícia da sua morte. Não sabia que estava doente. Tinha-a visto há pouco tempo na televisão. Estava debilitada? Eu não notei. Vi-a, como sempre, segura e senhora de si. Fiquei triste. Estava habituada a sabê-la viva e queria que assim continuasse. Queria manter o meu mundo de rostos e de vozes, o meu mundo virtual, aquele que é mais real e me conforta, queria mantê-lo, dizia, intacto.
Tudo vai desaparecendo...até as emoções. Descanse em paz!

O Angélico morreu

2011-06-28T11:21:00.000-07:00

Horário do Fim

Morre-se nada
Quando chega a vez

É só um solavanco na estrada
Por onde já não vamos

Morre-se tudo
Quando não é o justo momento

E não é nunca
Esse momento

Mia Couto

( em: http://www.citador.pt/poemas.php?op=10&refid=200811100105)

Não era esse momento...!

A Vida

2011-06-23T16:45:00.000-07:00

A minha vida passa cheia de coisas que desacontecem.

Chuva

2011-06-16T15:00:00.001-07:00

Eu estava num sítio que era uma mistura de aldeia e de cidade. Na parte da aldeia, que era muito parecida com uma que eu conheço quando não estou a sonhar, havia uma festa de Verão com música, quermesse e baile. Eu via a festa de longe. Era de noite e, àquela distância, tudo parecia um carrocel. As pessoas moviam-se como marionetas felizes. Eu detesto festas mesmo quando estou a dormir! Para onde quer que olhasse, havia um ar de normalidade. Podia ser real, se calhar era. Mas, de repente, a festa foi-se afastando apressada. A noite ficou mais escura. Tomei consciência daquilo que me rodeava. À minha direita, um muro alto terminando em setas servia para rodear uma bela casa, onde tanto podia viver uma princesa encantada como um fantasma desolado e triste. À minha esquerda, deambulavam pessoas muito altas todas vestidas de forma igual: um sobretudo cinzento que os cobria dos pés aos olhos e uns chapéus também cinzentos, sem abas, enfiados até aos olhos. Estes eram anormalmente salientes mas estavam fechados, porém não eram cegos, eram apenas olhos que não viam porque não havia necessidade que o fizessem. Concluí que aquilo era uma rua estranha, com gente estranha e eu andava à procura de uma pessoa normal que queria falar comigo. Fui-me afastando, atravessando várias ruas muito estranhas e belas até entrar num bairro que parecia real. Era ali, naquela estrada ladeada por casas de paredes altas, janelas estreitas, de pintura remotamente branca e escalavrada que queriam falar comigo. Era uma rua deprimente. Entrei na primeira porta que encontrei aberta. Sabia, por instinto, que era ali que estavam à minha espera. Uma voz que não provinha de um corpo, pelo menos que fosse visível, avisou-me de que ainda era cedo e que teria de esperar. Percorri então um corredor muito comprido e estreito em direcção a uma janela. Porém nunca mais alcançava a janela. O corredor alongava-se a cada passo que eu dava e a janela fugia, aflita, à minha frente. Apressei-me, cheguei a correr, estava em pânico, exausta, o chão tinha-se tornado instável e hostil e a janela olhava-me horrorizada. Ouvi então a voz da pessoa invisível dizer-me que já podia entrar, que estavam à minha espera e, mal parei, tudo voltou à normalidade. O chão readquiriu compostura e solidez e a janela, calma, imobilizou-se com um ar inocente. Percorri então o enorme corredor em sentido contrário, abriu-se uma porta e entrei não para uma sala mas para uma varanda gigantesca. Era tudo de uma beleza indiscritível. A pessoa que estava à minha espera não se virou para mim, manteve-se de costas, recostada numa cadeira feita de uma matéria e de uma forma como só se encontra em sonhos. Indizível. Apesar da posição, eu soube logo que também ela pertencia àquela raça de pessoas de olhos enigmáticos. Estava a chover, mas apenas do beiral do telhado que nos cobria. Para lá dos fios de chuva, havia um pomar a perder de vista. Eram árvores de várias espécies, com folhas de diferentes tonalidades de verde, mas todas tinham uma coisa em comum: estavam carregadas de laranjas de cor vermelha. Fiquei muito quieta porque não queria ser mandada embora. Queria ficar ali durante muito tempo a ver a chuvar cair do beiral. E fiquei, até porque a pessoa que queria falar comigo, não só não disse nada, como não se apercebeu sequer de que eu tinha chegado. Para além disso, as portas que davam acesso à casa do corredor comprido e da pessoa invisível tinham desaparecido. Era, portanto, impossível sair. Ainda bem.

O tio Bernard...

2011-06-09T16:37:00.000-07:00

Era uma coisa muito desagradável e deselegante. Eu seguia a alta velocidade por uma imensa avenida, deslizando nos meus próprios sapatos. Lá ia eu espavorida, com o cabelo em alvoroço, as roupas prestes a voarem-me do corpo e os sapatos a deitar fumo e faíscas. Estava, para além do mais, envergonhadíssima com a possibilidade de ser vista por alguém conhecido, naquele estado de andamento infernal. De repente, o meu improvisado transporte - os sapatos - procedeu a uma inversão de marcha em direcção a um restaurante cheio de belíssimas iguarias. Parei. Tinha os pés literalmente em chamas, de tal modo que não cheguei a saber se o cheiro a churrasco provinha do restaurante ou dos meus massacrados pés. Sentei-me a uma mesa e logo nela se materializou uma travessa de batatas fritas, que comi às mãos cheias e de boca escancarada, num espectáculo embaraçosíssimo de falta de maneiras. Finda a refeição, preparava-me para continuar a infeliz viagem, quando apareceu uma mulher com uma caçadeira apontada a mim, a exigir-me o pagamento. Ainda lhe disse que me tinha esquecido da carteira, que passaria mais tarde para pagar a conta, mas ela, nada ralada com os meus argumentos, limitou-se a encostar-me os canos da espingarda à cabeça.
Providencialmente, tinha crescido uma árvore do dinheiro no meu bolso. Aliás, o bolso também me tinha crescido. Colhi então abundantes notas e entreguei-as à fulaninha que, entretanto, se tinha evaporado. Estava a ser uma noite deveras estranha!
Voltando um pouco atrás, tudo começou com um passeio pela natureza. Eu tinha ido passear para o pinhal com o meu tio. A meio do caminho, porém, verifiquei que me tinha esquecido de trazer um lenço para me poder assoar com dignidade. Por isso, pedi ao meu tio que esperasse por mim e voltei a casa. De regresso ao pinhal, tinha caído uma noite escura, pelo que encontrei o meu tio, de pijama, a dormir profundamente. Acordei-o, a custo, e disse-lhe que não havia necessidade de se ter despido e empijamado para dormir. Ao que ele, com a rabujice do sono, argumentou que nunca tinha visto ninguém dormir vestido e calçado. E eu respondi que estava tudo muito bem, mas que não era normal dormir de pijama em plena natureza. Ao que ele respondeu que era melhor que eu me calasse e lhe procurasse a roupa e os sapatos para continuarmos o passeio. Ao que eu lhe respondi, que com a noite tão escura e sem uma lanterna era melhor continuar o passeio de pijama. Ao que ele respondeu que passear de pijama e descalço era uma coisa profundamente indigna. Ao que eu lhe respondi que devia ter pensado nisso antes. Ao que ele respondeu que nunca se tinha divertido tão pouco num passeio calmo pela natureza. Ao que eu lhe ia responder qualquer coisa, quando, de repente, se ouviu: "Fujam, fujam! Terroristas! Terroristas! Pr'aqui! Fujam!" O meu tio furibundo gritou: "Não somos terroristas! Sou eu e a minha sobrinha." E foi quando eu vi homens enormes cheios de armas e senti que alguém nos tapava a boca e nos arrastava para dentro de uma casa minúscula no meio do pinhal. E então eu disse às quatro pessoas que lá estavam: "Senhores terroristas, tenham dó... e deixem-nos ir passear...". E as pessoas disseram: "Não somos terroristas. Somos reféns e estamos aqui para vos salvar."; "Mas a casa não tem portas, tem cortinas e qualquer um pode entrar." , disse eu. "Esta zona é absolutamente interdita a bandidos. Nenhum aqui pode entrar e nós não podemos sair e, oiçam bem, não deixem que vos vejam de cabeça descoberta! Compreendido?" E eu respondi: "Não. Importa-se de repetir?" Ninguém me respondeu e o meu tio disse: "É de noite. Não se dorme nesta casa?" Com efeito, a um canto, estavam duas pessoas adormecidas e o meu tio não hesitou, deitou-se também. Eu, porém, não resisti a dizer: "Dormir sem lavar os dentes? Sem tomar banho? Já agora, eu bebia um chá e comia uma tosta com doce de framboesa." Ninguém me respondeu. Todos se deitaram lado a lado, silenciosamente, e eu, antes de me deitar também, ainda disse: "Esta almofada não é ortopédica!" A noite foi medonha e desconfortável. De madrugada, fomos acordados por um berro da refém mais velha, que vinha a rastejar em direcção a casa, carregando um volume maior do que ela: "Fui às compras, com risco da própria vida, para tomarmos o pequeno-almoço." E eu agradeci e disse: "Para mim, pode ser bacon, ovos, sumo de laranja e café. Obrigada." E esfreguei as mãos. A mulher, incompreensivelmente mal-humorada, disse: "Leite! Sete litros de leite de cabra. E é se querem." E eu disse: "Se é para morrermos de fome, vou já entregar-me aos terrotistas." Ninguém me ligou, era como se eu não existisse. Agarrei, por isso, na minha parte do leite e refresquei a cara, que estava ressequidíssima. E foi então que vi outra mulher igualzinha a mim fazer o mesmo. Tinha uma aliada, uma alma gémea. Enquanto os outros lutavam para salvar a pele, nós lutávamos para a manter hidratada. Sorrimos, então, entre nós, como se fossemos duas metades de uma mesma coisa. O tio era o único que continuava a dormir, de pé descalço e pijama às riscas. "Mais leite fica", disse alguém exibindo enormes bigodes de leite de cabra.
Eu e a outra igual a mim começámos logo a planear a nossa fuga. Olhámos discretamente por uma janela e diz a outra: "Estão ali dois bandidos armados até aos dentes." Eu olhei e disse: "Só vejo duas Kalachnikoves penduradas em dois pinheiros." E ela disse: "Pois. Ou isso." E eu disse: "Possivelmente foram fazer chichi e deixaram as armas nos pinheiros." Posto isto, centrámo-nos no essencial. Iríamos escapar enquanto os terroristas estivessem no WC. Assim fizemos. Cobrimos a cabeça com dois panos de cozinha, o dela exibindo uma abóbora e o meu um girassol, e lá fomos rastejando até uma enorme escadaria que tínhamos que subir. Esta era a última barreira entre a barbárie e a liberdade. Ali chegadas, o meu pano transformou-se num girassol e o dela numa abóbora. Como é obvio, para além do incómodo, era difícil não darmos nas vistas. Foi, por isso, com grande esforço, que rumámos escada acima: a outra com a abóbora a enterrar-se-lhe na cabeça, sufocando e cuspindo sementes e eu, incomodada com o pólen, agitada por aparatosos espirros. Finda a subida, mais ou menos sãs mas definitivamente salvas, atirei com o meu girassol e ajudei a outra a desenterrar a cabeça da abóbora. Finda a penosa operação, ela sumiu-se. Desapareceu. E foi então que eu, num festival de ridículo e deselegância, iniciei a corrida desenfreada ao comando dos meus próprios sapatos. Lá ia eu espantando tudo e todos ao meu redor. De repente, porém, ouviu-se uma voz dizer: "Senhores passageiros, o comboio proveniente de Lisboa, Santa Apolónia com destino a Braga terminou a sua marcha." E parei. Ou seja, eu não era eu, era o comboio proveniente de Lisboa, Santa Apolónia. Ah!! Assim já fazia todo o sentido.

Poema

2011-06-07T04:07:00.000-07:00

meu amor

flor tenebrosa

aqui ficam os nossos medos

descritos a quem descria

hoje não te trago as tuas flores

venho só

Fafe, Educação do meu Umbigo

Nota: Que alívio ter encontrado este poema de palavras simples, ideias límpidas, com um início tenso, um final feliz: "venho só". Não há como estar só. Isso mesmo procurava eu, algo que me afastasse do pesadelo trágico e cómico anterior (do riso, etc.). Com este poema dou um passo em frente. Para trás fica o sonho mau, que para mim, que sou viciada em sonhos, significa um sonho em que aparecem, ainda que desfiguradamente, as pessoas reais, tangíveis, que me magoam.
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Do Riso e do Esquecimento

2011-06-03T03:51:00.000-07:00

Viagem: enjoo. Vomidrine. Socorro. Estrada fora, estrada ladeada de árvores. Uma boa estrada para viajar, pena a viagem propriamente dita. Companheiros de viagem? Foge!! Eu pratico o mutismo, com os olhos agarrados ao alcatrão. Fala-se, porque é importante que alguém oiça. «Farto-me de chorar». «Eu também choro muito». «Agora mesmo estou à beira das lágrimas». E eu, que nem um rato, calada, com os meus botões: quanto mais choram menos urinam . Semáforo, travagem brusca. Irra! Chiça, bacio! « Estou stressada, mas tão stressada…». «Não me stresses ainda mais». Falam as duas (companheiros de viagem) como se fizessem um treino para o campeonato dos desgraçadinhos. Tss Tss. Rasc, rasc, rasc: coço a cabeça. «Ontem tive um ataque de choro, assim, sabes?», «E as vezes que eu choro quando estou contigo», «E eu contigo», «Mas eu já chorei mais vezes contigo do que tu comigo». Arghhhhh. Estão aqui estão à chapada, para que uma não diga que a outra é que chorou mais. Penso que estão a tentar comover-me. Bem podem esperar. É mais fácil fazerem-me um carrapito no cimo da cabeça do que comoverem-me. «Não estou a conseguir aguentar, estou ansiosa», «E as insónias? Não prego olho», «Ontem às 5 da manhã já estava acordada», «A essa hora ainda eu não tinha adormecido!», «Oh… pá!». Ó pá digo eu! Que estaria eu a dizer se continuasse fraternamente a partilhar a amizade bacoca e trauliteira? Há tanto a dizer sobre insónias. Quase não me tenho de focinho calado. Mas durmo bem melhor agora, depois da desparasitação da minha pessoa, olarila! «Se não fosse a partilha, o desabafo», «Pá, o desabafo é fundamental. Ouve… Eu explodia!». Então porque é que não explode? Sempre era uma coisa divertida! Eu é que explodi. Euzinha, pois intão. Bem me lembro da sonsa e da atabalhoada em frente ao meu nariz. “…coiso…tu é que te ofereceste, não foi, fulana?”, “ …e coiso…eu e tal…e coiso”, “ mas afinal, quem é que se ofereceu?” digo eu, que nem sou sonsa, nem atabalhoada, nem ronhenta, nem burgessa (etc.) , e ela “…coiso… e mais coiso…”. E eu “Ó beltrana, mas quem é que coiso …e mais recoiso? Hein?”. E ela, sonsíssima: “Coiso! Coiso!” e depois sem papas na língua, viperina, quando a atabalhoada tinha virado costas, diz a sonsa: “Viste, como ela ficou toda contente de tu não quereres estar com o grupo dela?” E eu: “Tesc, tesc. Beltrana da silva, não me tornas a comer as papas na cabeça”. E ela de fronha falsíssima: “Uai! Tchiiii”. Nem tchi nem tchu. Vai pregar para outra freguesia. E nisto, voltando à viagem: «Olha aííííííííííííííííí´ o carro de bois!» VvvvvvrrrrrrruuuuuuuiiiiiiiiimmmmmmmmmcccccccraK! «Bolas, pá, se calho a bater, os cornos dos bois davam-me cabo da pintura». Decidi então falar, só para que constasse: «Cuidado na condução. Tanta choradeira, tanta choradeira e quase damos cabo dos cornos do boi e dos nossos». Instala-se o silêncio. Pela janela do carro entra a voz do carroceiro: «cabras de meeeeeeee» Não se ouve o resto: …rda! Se não chorarem agora, as carpideiras, não sei quando o farão. «Estava tudo a correr tão bem», «De que é que estávamos a falar?», «Do stress», «ó pá, que neura,… dââ-se!». Eu é que devo ter provocado a neura às duas sicranas. Fui assim uma espécie de catalisador de desgraça. Tomem lá que já aprenderam. CrrrrraaaaaKK. Chegámos. Saímos com os livros e a mala do computador a dar e dar: somos tão profissionais e tão amigas. Ó pá, que raio de sonho eu tive hoje….fosga-se!

Nota: estou em catarse, em catar-se. A catar-me: fora piolho!
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Poema do Fafe

2011-05-12T04:00:00.000-07:00

por isso
partiste
porque nada ouvias e na tua face
a noite crescia quando partiste
viajava aos
meus olhos uma catedral imensa
rumorosa e confusa das manhãs claras
reparava em
todos os sons
e havia sons que eram escadas
outros que pareciam luzes
e alguns que ainda não eram sons quando partiste
todos
edificaram a noite
que ficou uma catedral de silêncio
sem escadas nem luzes
nem faces que nos meus olhos viajassem
quando partiste

Fafe (Educação do meu Umbigo)
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A Oeste Nada de Novo

2011-05-05T04:20:00.000-07:00

Ontem percorri um caminho curioso. Por onde quer que olhasse, havia peles de cobra ocas. Como sou uma mulher do campo, soube logo que uma família de víboras tinha passado no local para a mudança de pele. Mas uma delas deixou também os olhos: negros, maquilhados, malévolos, sinistros. E eu, que nem costumava desgostar de cobras, agora odeio-as, mas apenas às que têm olhos negros, maquilhados, sinitros e enganadores. Porém... pensando melhor...nada de novo!

A Noite Passada

2011-04-03T05:02:00.000-07:00

Foi uma bela noite, a que passou. Todas as noites são belas. Mas a noite passada, embora bela, não me trouxe ninguém. Ninguém veio assombrá-la. Tornarei a ver a senhora alta e velha - era velha, eu podia vê-lo, apesar da escuridão - coberta de rendas negras, parada em frente à minha cama, como uma estátua, segurando nas mãos um ramo de flores brancas, resplandescentes? Que saudades dela e das suas flores nocturnas e irreais.
Há dias, ou melhor, há noites, vagueava eu por uma cidade decadente, quando me deparei, por três vezes, com um cortejo de oito mulheres, umas altas, outras baixas, todas vestidas de preto, com a cabeça coberta por véus espessos. Lá iam como estátuas, fazendo silêncio, interrompendo o meu deambular pela cidade velha, decrépita e decadente. Depois de desaparecerem, procurei-as, em correrias imensas, pisando lama e cacos velhos. Em vão. Não tornei a vê-las. Depois veio o dia e, como se sabe, é impossível encontrar o que quer que seja de belo e inesperado de dia. O dia horrível, impertinente e feio. Espero pelas noites passadas, presentes e futuras. Porque, como já referi, todas as noites são belas!

( A fotografia é minha, não a roubei da net)

The Walking Dead

2011-03-26T08:23:00.000-07:00

« A solidão é essa morte imensa
onde os mortos não cessam de viver»

Echevarria qualquer coisa, sorry, "O Livro dos Mortos"
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The Walking Dead: a utopia de um mundo distópico

2011-03-26T08:16:00.000-07:00

Esta foi a melhor série televisiva que me lembro de ver. E a melhor obra sobre zombies, ou mortos vivos, ou "mortos que caminham". Mas isto deve-se, talvez, ao facto de eu não ver nestas personagens algo do mundo da ficção. Pelo contrário: assim somos nós, ou eu, pessoas mortas que deambulam às ordens de quem manda e cujo único sinal de "vida" é o instinto de sobreviência que nos leva, como the walking dead, a procurar alimento. Pois se estamos mortos, paralisados por um mundo dito democrático, mas que nos quer inertes e passivos, pois se temos as capacidades de raciocínio, mentais, anestesiadas, que podemos fazer senão comer, comer como animais, andar e comer para nos agarrarmos à vida, porque a morte é tabu. Verdade: a morte é um tabu absurdo. Não nos deixam viver, mas não nos deixam morrer: suicídio? É uma coisa proscrita! Eutanásia? Proscrita! Há que viver, viver sempre...apesar do desprezo com que nos tratam, os senhores que mandam no mundo! Nunca viram "mortos a caminhar"? É certamente porque não se viram ao espelho. É certamente porque não olham para os outros. É certamente porque não se perguntam porque é que para um país estar rico, as pessoas têm de estar pobres. É certamente porque não se questionam sobre os paradigmas económicos que se bastam a si próprios, não servindo as pessoas (ou só algumas), mas servindo-se delas. Exemplos de mortos que caminham?
- os pobres
- os miseráveis
- os que não têm abrigo
- os que procuram emprego
- os que frequentam as escolas para de lá sairem embrutecidos e ignorantes
- os bodes expiatórios
- os privilegiados(= têm emprego, ainda)que são submetidos a avaliações insanas, para se darem conta da sua menoridade
- os que vivem em barracas
- os boçais
- os lambe-botas
- os paus mandados
- os que "apenas" obedecem a ordens
- etc.

Voltando à série. Houve quem dissesse que não tinha gostado do fim, porque não se sabia o que acontecia. Claro que não se sabia, mas é possível saber-se e nem é um exercício muito difícil. Primeiro, não há apenas um fim em aberto, tudo na série fica em aberto, no que toca aos humanos: o homem e o filho que ajudam o xerife, morreram? O racista que ficou algemado a uma barra de ferro, morreu? O infectado pala doença dos mortos que caminham, deixado sozinho, a seu pedido, morreu? E os mortos vivos, será que vão viver, ou caminhar para sempre? Mesmo quando se lhes acabarem os vivos, seu alimento? Bem. Certo é que a ciência falha: morre o cientista e explode o centro de pesquisas avançadas. Os sistemas de comunicação falham, os rádios, os telemóveis ficam sem rede. Os carros amontoam-se sem combustível. Ou seja, não se procure na tecnologia e na ciência resposta para os problemas da humanidade: pois se a ciência não conseguiu sequer evitar a eclosão da doença dos mortos vivos!! O que sobra, neste mundo distópico? Mortos ambulantes, cidades arrasadas, paralisia e um grupo de vivos aparentemente, mas só aparentemente, repito, unidos, que tenta escapar ao caos a bordo de uma camioneta cujo depósito de gasolina não é ilimitado. É um final infeliz? Triste? Negativo? Não, pelo contrário. A série termina, acho eu, com uma bela utopia: um punhado de humanos, com contas para acertar, fugindo numa camioneta frágil, pelo meio de uma cidade destruída e perseguidos por mortos que só querem comê-los. Não é lindo?
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Japão

2011-03-12T13:50:00.000-08:00

Faz pensar. Põe as coisas em perspectiva. Faz-me sentir mesquinha. Sem palavras.

Sessenta segundos de silêncio pela catástrofe no Japão.

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O regresso de Ulan Bator

2011-03-10T05:01:00.000-08:00

Regressei ontem, ou hoje, não sei. O tempo altera-se sempre que venho de Ulan Bator. O tempo cronológico e o outro. Em Ulan Bator o tempo é ausência de horas e neve. Fiquei estacionada numa daquelas casas redondas, sujas, apreciando tudo, a beleza, e bebendo chá temperado com banha oxidada. Invadida de frio até à alma. A alma aliás ficou por lá, à minha espera. À espera da próxima viagem, da próxima fuga. Saudade! Saudade de andar pela montanha, sozinha, mas com a minha alma, apreciando a paisagem, o frio, a sujidade, a pobreza, o eco dos meninos do esgoto, a beleza de pesadelo em Ulan Bator.

Eco

2011-02-19T17:59:00.000-08:00

Acabou o dia, cheio de ecos...! Tive de voltar a ligar o computador. Preparar um chá, bolo. Aquietar-me. Tapar os ouvidos. Voltar à minha noite linda e calma. Sem vozes. Sem nada. Duas da manhã. Se o sono for bom para mim, vai deixar-me acordada dentro de um sonho lindo.

Monotonia

2011-02-14T03:50:00.000-08:00

Olho em redor e vejo viciados em monotonia, em fotocópia, burocracia. Os viciados no mesmo. Pessoas que apenas seguem pelo caminho já aberto, sinalizado...pateado. Pessoas medrosas de ousar, que olham em redor e fazem a coisa segura, repetida, copiada: extensa. É um batalhão de monótonos de cabelo branco e barriga obesa...até ao vómito.
Salva-me o sonho...nocturno: magnífico! Ontem subi uma montanha de casas - o morro. Lá fui, sempre a subir e a cruzar-me com homens maus, muito altos, de músculos fortes. E eu sempre a subir, pelo meio dos homens maus e dos prédios altos de formas e cores diferentes. Havia uma casa revestida de pêlo longo, permanentemente excitado pelo vento. Tudo cores, subida, casas alucinantes, homens maus com muitos músculos e eu só a olhar e a encher-me de felicidade e excitação. A subida terminou, noite dentro e noite escura, lá bem no alto, com uma feira e carrosséis à beira mar. Terminou numa paisagem de luzes reflectidas nas ondas a espumar na praia: por todo o lado era roupa, mobiliário, bolos, anéis, pernas de frango assado, rissóis, perfumes, maçãs, laranjas, cadeiras de palha, queijos, feirantes transpirados (que eu já conhecia de outros sonhos)e carrosséis de alta tecnologia, enormes, monstruosos, emitindo ruídos mecânicos muito acima do barulho das ondas do mar!
A minha monotonia são os sonhos nocturnos...com muita cor e muito mar...!

Requiem...!

2011-02-02T03:54:00.000-08:00

Cá estou eu...que exacro manifestações, a dar a cara (enfim, é a que tenho) contra o sistema de avaliação BUROCRÁTICO, moroso, feito por pares, ou seja, fomentador de um péssimo anbiente entre colegas. A escola morreu! O professor que pensa por si próprio agoniza! Mas crescem aqueles que se agarram a minúsculas migalhas de poder! Razão tinham os intelectuais do fim do século XIX. Quem os leu não se surpreende com o que está a acontecer...mas nem por isso deixa de sofrer!

A perfeição

2011-01-09T08:15:00.000-08:00

Quero agradecer ao autor desconhecido da imagem do texto anterior. É uma imagem bela, pefeita. É uma obra de arte. Quero ainda agradecer a todos os homens belos que se deixam fotografar, para que o dia seja mais leve e luminoso. Agradeço, muito, a beleza imensa...!

Morte em Nova Iorque

2011-01-09T07:34:00.000-08:00

A morte violenta ainda continua a chocar, a fascinar. A ficção quotidiana surpreende. Era uma vez um homem velho e homossexual e baixo e sem charme, mas simpático.Era uma vez um homem novo, belo, alto, com charme e, parece, heterossexual. Simpático, também. E modelo. Encontram-se, por qualquer motivo que desconheço. Tornam-se namorados, ao que dizem os amigos de um. Não, não se tornam namorados, dizem os amigos do outro, pois ele é heterossexual. Dizem as notícias que foram para Nova Iorque em lua-de-mel. Que estavam muito felizes. Um, o mais velho, adora N.I., quer que as suas cinzas sejam espalhadas sobre a cidade. Mas, dizia eu, estavam felizes, o homem velho e homossexual e o homem novo e heterossexual, a viver a sua improvável e espantosa lua-de-mel na cidade grande, quase capital do mundo. Lua-de-mel num hotel de luxo e intercontinental. Ontem, porém, a TSF dá-me a notícia da morte assassinada do homem velho e sem charme: agredido e mutilado. O outro, o modelo alto, esbelto e, parece, heterosexual, vestiu-se bem e disse que o outro não tornaria a descer do quarto do hotel. Pouco depois, a TSF disse-me que o homem hetero tinha sido hospitalizado e estava sob controlo policial. Tinha os pulsos cortados. O homem, não a polícia. Assim termina esta história de amor improvável, de um homem que amava um jovem belo, que o abandonou num quaro de hotel agredido e mutilado, possivelmente por ele mesmo. Não se sabe. Não se sabe quem é o assassino. Só se sabe quem é o presumível assassino: o jovem belo e hetero, ao que parece. Consta também que a cidade, bela e branca de neve, continua acordada pela noite dentro, como de costume, indiferente às histórias de amor e morte que a escolhem como cenário.
Descansa em paz, Carlos Castro!

PS: que a história não se centre na "orientação sexual" de cada um. Que não se queira que sejam só os heterossexuais a julgar ter licença e legitimidade para viverem as suas histórias de amor.

Evolução Silenciosa

2010-11-29T13:13:00.000-08:00

Evolução Silenciosa é como se chama uma exposição de estátuas submersas...no México.

A Ilha das Bonecas

2010-11-29T13:12:00.000-08:00

Gosto do México. É o país em que se festeja a morte. Agora é também o país da Ilha das Bonecas. A história é simples: Um homem decide isolar-se numa ilha. Porém é assombrado pelo fantasma de uma menina que ali morreu afogada. Para acalmar o seu fantasma, o homem oferece-lhe todas as bonecas que consegue encontrar. Oferece-lhe também bocados de bonecas. Tudo o que tenha a ver com bonecas. E vai colocando os presentes ao fantasma da menina afogada por todo o lado: árvores, cordas, portas de cabanas na ilha. Pouco a pouco cobriu a ilha de bonecas. Um dia, também ele morreu...afogado.

Adeus

2010-11-20T10:05:00.000-08:00

Morreu o Senhor Do Adeus. Aquele senhor que iluminava a noite de Lisboa, e a quem a luz de Lisboa iluminava também!

Pesadelo

2010-11-20T10:03:00.000-08:00

Sábado. Começa a cair a noite. É hora de eu começar a viver.
Ontem tive um pesadelo. Estava num sítio terrível: uma sala com janelas grandes, vidros sujos, estores assimétricos, muitas cadeiras e mesas com coisas escritas. Havia também papéis escritos nas paredes. Muitos papéis. E computadores: velhos! Cheirava a poeira antiga e cheirava também a sujidade acre. Eu entrei na sala e já lá estava gente. Uma gente grotesca e sem dentes. Uma tinha uns grandes cornos e uns óculos cor-de-laranja. Outra tinha uma cara muito comprida, cerca de um metro e meio. Ou até mais. Mas o nariz era pequeno, pelo menos naquela cara grande de queixo imenso. Havia também uma com três olhos. Não! Quatro. E tinha uns óculos para os quatro olhos. Mas não tinha boca. Tinha uma rosto que era um excesso de olhos: mudo. Uma era apenas uma poça de gordura com um olho perdido na imensidão mole e oscilante. Uma ria muito, muito, muito, e abanava os braços. A outra estava tão quieta, que parecia morta. Havia também um homem: sentado e absorto dedilhando os testículos. A que estava sentada ao meu lado tinha um rosto hediondo e indecifrável e um hálito apodrecido: como se tivesse um cadáver debaixo da língua. Eu tentava sair daquela sala, tentava falar, gesticular, pedir socorro. Cheguei a dizer, com esperança que me expulsassem: “odeio-vos”, “detesto-vos”. Espetei uma unha na testa da da cara a perder de vista. Nada. Disse à do hálito fétido: “metes-me nojo!” Nada. A dos quatro olhos, tinha dois cravados nos testículos do homem. Os outros dois dormiam. A que estava quieta caiu no chão. Estava morta. Mesmo. A dos cornos levantou-se e pisou-me de forma horrenda: fazendo saltar os seus dois pés sobre os meus. Abri a boca, mas não gritei. O tempo tinha acabado, deixando o som do meu grito fora do meu pesadelo.
Era aqui que eu devia ter acordado. Era aqui que eu devia ter aberto os olhos e visto a normalidade habitual: expectável. Era aqui que eu devia ter saído definitivamente daquele sítio mal frequentado. Mas não. Era dia. Era verdade. Aquela gente é a gente que eu conheço. Tal e qual. O habitual. O como sempre. Eu estava /estou aqui mesmo. É este o cheiro quotidiano de todos os dias. A gente grotesca = normal. Tudo. Desde o excesso de olhos ao excesso de cara. Desde o excesso de fealdade ao excesso de muita fealdade. E a burrice? A burrice está mesmo aqui ao lado. Lambendo os beiços. Bebendo café.
- “Odeio-vos!”
- “Detesto-vos!”
- “Metes nojo!”
Mas ninguém vai pôr-me fora desta sala horrenda. Estamos habituados uns aos outros. Somos espectadores uns dos outros. Ninguém prescinde de ninguém. Daqui a nada, uma jumenta, quadrúpede mesmo, vai dizer: “Podemos começar?” E começamos a falar. A empestar o espaço com palavras. Quando o expediente terminar, vamos sair do sítio medonho, com a certeza que no mundo há alguém que não nos suporta. Não nos respeita. Que nos humilha. Que nos ouve, só para mostrar que não nos ouve. Que nos arrancará os olhos as vezes que forem necessárias. E nos arrancará cabelos e, pior, nos encherá de perdigotos. Alguém que não hesitará em atacar-nos as canelas ou até a barriga das pernas. Alguém que terá prazer em morder-nos a ponta do nariz e em espetar-nos uma faca metafórica (e não só) nas costas (ou noutro sítio qualquer. Alguém que quando ri, é para rir de nós. Alguém que nos quer encher a barriga de nomes. Podemos contar sempre com esse alguém. Esse alguém e outros alguéns, companheiros dedicados de gigantescas orgias de ódio. As personagens fixas dos meus pesadelos quotidianos: dia após dia lá estão, sempre, infatigáveis e um nadinha mais velhas e mais flácidas. Mas não perdem pela demora. A minha pontualidade é britânica.
Também eu tenho uma grandessíssima cara e cinco – cinco! – olhos. Cornos. Óculos cor-de-laranja: às riscas. Também eu nado num lago de gordura e rio muito, muito, muito e abano os braços. Não tenho testículos: felizmente. E respiro em cima dos outros, soltando sobre eles os sete cavaleiros do apocalipse do mau cheiro: é até asfixiar. Até ficarmos todos roxos. Por vezes também fico muito quieta. Mesmo muito quieta. Um dia destes caio no chão. Saio do sítio horrendo. Fim do pesadelo.

Poema aos homens constipados

2010-11-10T12:34:00.000-08:00

Pachos na testa, terço na mão,
Uma botija, chá de limão,
Zaragatoas, vinho com mel,
Três aspirinas, creme na pele
Grito de medo, chamo a mulher.
Ai Lurdes que vou morrer.
Mede-me a febre, olha-me a goela,
Cala os miúdos, fecha a janela,
Não quero canja, nem a salada,
Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada.
Se tu sonhasses como me sinto,
Já vejo a morte nunca te minto,
Já vejo o inferno, chamas, diabos,
Anjos estranhos, cornos e rabos,
Vejo demónios nas suas danças
Tigres sem listras, bodes sem tranças
Choros de coruja, risos de grilo
Ai Lurdes, Lurdes fica comigo
Não é o pingo de uma torneira,
Põe-me a Santinha à cabeceira,
Compõe-me a colcha,
Fala ao prior,
Pousa o Jesus no cobertor.
Chama o Doutor, passa a chamada,
Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada.
Faz-me tisana e pão de ló,
Não te levantes que fico só,
Aqui sozinho a apodrecer,
Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer.

António Lobo Antunes -
(rsrsrs ahahah ihih)

Casa à beira do abismo

2010-09-28T11:21:00.000-07:00

As casas! Há coisa melhor que uma casa? Um sítio com paredes, que nos acolhe, nos esconde, nos protege. Esta é a casa mais bonita de um bairro de prédios altos e varandas projectadas para o ar. É uma casa junto à linha de caminho-de-ferro. Uma casa isolada, atípica. Uma casa em ruínas no meio de casas novas e imponentes. Um dia destes desaparece e fica apenas o abismo. Na impossibilidade de trazer a casa comigo, trago a sua representação. Para recordar. Sempre.

Beethoven Fur Elise

2010-09-21T03:25:00.000-07:00

Esta é uma das músicas favoritas do meu pai. Espero que ele possa vir aqui ouvi-la. Beijo, paizinho.

Inquietação

2010-09-13T13:02:00.000-07:00

Tédio! Um tédio tão grande, uma insatisfação, um desafecto...mas, sobretudo, inquietação. Não sei o que me inquieta, mas sinto inquietação. Tenho sonhado muito, única coisa boa, aliás, excelente. Hoje mesmo, sonhei com uma cidade meio decadente. A minha avó, que já morreu, acompanhava-me. Como sempre, eu dirigia-me para uma escola, por um caminho insólito, e a minha avó fazia equilibrismo sobre umas rochas pontiagudas. Eu, entretanto, já tinha passado a parte das rochas e encontrava-me com água pela cintura e rodeada de animais antigos, mas de cores vivas. Da escola, nem uma parede, um tijolo, uma indicação. Nada! Mas eu sabia que estava a sonhar. Por outro lado, na terra decadente, já tinha o meu quarto à minha espera. O meu refúgio, o meu lugar. E a minha avó estava tão divertida, e feliz por me fazer companhia...! De noite, há os sonhos para me ampararem. Mas, de dia, à luz do sol, no meio das pessoas reais, há só inquietação!

Fui Pedir um Sonho ao Jardim dos Mortos

2010-09-13T12:47:00.000-07:00

Fui pedir um sonho ao jardim dos mortos.
Quis pedi-lo, aos vivos. Disseram-me que não.
Os mortos não sabem, lá onde é que estão,
Que neles se enfeitam os meus braços tortos.

Os mortos dormiam... Passei-lhes ao lado.
Arranquei-lhes tudo, tudo quanto pude;
Páginas intactas — um livro fechado
Em cada ataúde.

Ai as pedras raras! As pedras preciosas!
Relâmpagos verdes por baixo do mar!
A sombra, o perfume dos cravos, das rosas
Que os dedos, já hirtos, teimavam guardar!

Minha alma é um cadáver pálido, desfeito.
As suas ossadas
Quem sabe onde estão?
Trago as mãos cruzadas,
Pesam-me no peito.
Quem sabe se a lama onde hoje me deito
Dará flor aos vivos que dizem que não?

Pedro Homem de Mello, in "Príncipe Perfeito"

Lindo!! Obrigada, Romi

Banda sonora de A Single Man de Abel Korzeniowski. Clock Tick

2010-08-17T03:55:00.000-07:00

Pode haver mais beleza? Mais perfeição? ... Música perfeita, para um filme perfeito, para actores perfeitos e para um realizador perfeito. Obrigada!

Colin Firth - Handsome

2010-08-14T03:56:00.000-07:00

Oh, Mr Darcy!

Os Veneráveis Mortos

2010-08-01T04:16:00.001-07:00

Morreu António Feio. Não há muito tempo morreu também José Saramago, o escritor, e Beto, o cantor.
José Saramago viveu uma vida longa e linda. Encontrou o amor numa idade em que já não se costuma encontrar nada. Como o invejo! Eu já nem procuro. Ainda espero, no entanto, que o acaso me traga alguém...E não sou passiva. Porém, a última vez que me pus em campo, activamente, só desaguaram pessoas fechadas, de uma forma ou outra, uma espécie de enigmas, fósseis, estátuas. Também vieram pessoas com janelas e portas abertas, porém medonhas. Não quis acolher-me nos seus braços vulgares e nada confortáveis. Piores mesmo, foram os de "boca escancarada", boçais, aterradores! Depois, vieram os complicados, os quezilentos, etc... uma galeria desconcertante de figuras rígidas que não amam nem se deixam amar. Voltando a Saramago, ele continuaria a escrever e bem. Mas morreu junto ao seu amor, na sua casa, no país onde decidiu viver.
Beto não era um cantor que me agradasse particularmente, mas era um artista muito profissional, que não escolhia o caminho mais fácil, as melodias mais na moda. Tinha um estilo, um público...e tanta esperança de vida ainda! Custou-me vê-lo partir. No fundo, ele vivia na minha parte não consciente. E apreciava-o.
O António Feio era um actor excelente. Daqueles que fazem brilhar tudo aquilo em que se metem. Pena os textos, os argumentos, em Portugal, deixarem a desejar. Mas ele conseguia sempre ser brilhante. Era versátil também. Drama ou comédia, ele estava à altura (Como o genial Nicolau Breyner).Para além do mais, era simpático! Tinha manias? Mau feitio? Não sei, nem me importa. Aliás, o defeito de muitos actores portugueses é não as terem. Não têm "star quality". Vestem mal, de forma desadequada para a idade e com assaz mau gosto. Hélasssss!!
Com o risco de fazer uma triste figura, pois não compreendo o belíssimo poema de H. Helder, não consigo descodificar os seus "signos", ir além da superfície, vou utilizar, no entanto, as imagens desconcertantes desse poema. Também, que importa fazer triste figura no meu cemitério? :)

Olha...junto à linha do caminho-de-ferro...Saramago, Beto e o António Feio...descalços, roendo maçãs!

A Single Man

2010-07-26T03:15:00.001-07:00

Passei ontem o dia com Colin Firth, vi repetidamente o filme A Single Man. É hipnótico. Tudo nele é belo, a começar pelo romance do qual foi adaptado. Todas as personagens são lindas, a casa de vidro é linda, o banho, de noite, no mar é lindo. A história é linda...e inspiradora...!

Viagem na noite

2010-07-03T05:38:00.000-07:00

Eu ia adormecida no banco de um comboio em andamento. Era a única passageira embora, por vezes, se sentisse a agitação de inúmeras pessoas em debandada, arrastando malas pesadíssimas. Sentia-me bem naquele comboio escuro, viajando no silêncio da noite. Tinha os olhos fechados, o que não me impedia de ver os assentos austéros e vazios, o corredor trespassado de sombras, os rectângulos transparentes das janelas e as linhas de aço estendidas no chão, a perder de vista. Obriguei-me, no entanto, a dormir sentada, para melhor sentir a viagem e o banco, amável, ajeitou-se para me acolher, como um colo.
Por vezes, passávamos por estações vazias, outras vezes, por estações cheias de gente em movimento frenético, atropelando-se e produzindo um barulho aterrador. O comboio, porém, seguia em frente, veloz, transportando-me simplesmente a mim, sua única passageira. De repente, a noite encheu-se de um nevoeiro doce e transparente, com reflexos de verde. Abri os olhos. Seguíamos numa linha invisível, à beira mar. Por vezes, as ondas entravam pelas janelas fechadas, deixando um rasto suave de humidade. Levantei-me. Ao longe, via-se uma estrutura gigantesca sem volume. Poderia ser a parede de uma casa assombrada ou de um palácio em ruínas. Tinha portas enormes e janelas de vidros partidos, das quais pendiam cortinas transparentes ou teias de aranhas, ou ambas. Tinha também um enorme terraço, meio enterrado na areia branca e fina, pura como a seda. Por todo o lado, em volta da casa, cresciam flores minúsculas de cor indefinida. Depois, apareceram outras casas mais pequenas, mas com janelas enormes e outras ainda que o nevoeiro encobria e não deixava ver. Eu sentia-as, como se estivesse dentro delas, habitando-as a todas em simultâneo. Colei-me aos vidros do comboio. Tentei abrir as portas, as janelas. Queria sair. Permanecer para sempre naquele mar, naquele nevoeiro. Em vão. Eu era a única passageira de uma viagem que ainda não tinha terminado. Apoderou-se de mim uma angústia indizível, à medida que todas as casas, da mais pequena ao palácio imponente e sem volume, foram desaparecendo na distância. Sentei-me. Tínhamos voltado à noite e às sombras. De repente, um túnel horrorizado com a penetração eminente desintegrou-se em milhões de pássaros esvoaçantes. Ri-me, então, bem alto, espantado as aves ainda mais. Fiquei feliz. Voltei a adormecer. A viagem terminaria apenas quando a noite terminasse também. Ao primeiro vislumbre de luz solar, desapareceria tudo. Como sempre.

Os mortos com sapatos leves roendo maças...

2010-05-15T11:48:00.000-07:00

Era uma vez toda a força com a boca nos jornais:

e vinham os mortos com sapatos leves,
roendo maçãs.
Caminhavam balouçando entre as linhas
secas dos necrológios, como
se a lua lhes tocasse nos cabelos
vivos ainda para números de semanas.
Uma vez essa força balouçando como bêbeda,
se a lua tocasse o gosto,
lançava a boca sobre o som dos sapatos leves.
E os mortos nas linhas secas, roendo
maçãs vivas, andavam pelo escuro de um nosso
pensamento. Os mortos com vestidos estampados lá dentro.
Nos jornais os cabelos viviam violentamente.
Eles sabiam de cór os países completos.
Devagar recitavam os palácios do som.
E os animais para eles eram de cimento
que a erosão lavrasse
como uma esponja tremente. Completos,
os países de cimento
recitavam o som.
Os mortos devagar ladravam animais
nos palácios violentos.
Com orelhas direitas como livros amados,
eu ouvia a chegada
das semanas fechadas no terror dos jornais.
Curvavam-se os mortos como vírgulas
na terra, e as folhas -
para dentro – eram vivas como águas
solitárias.
Nos meus livros entravam as cabeças teóricas -
e as folhas voltavam-se, terríveis,
respirando.
E eu ouvia a chegada através dos jornais.
Os leves sapatos tocavam no som:
violento, o cabelo vivia
cheio de folhas. Os mortos curvavam-se
para dentro como águas solitárias -
e de novo partiam através das linhas secas
para semanas terríveis em países
completos. E não voltavam mais
como se a lua não tocasse, balouçando
entre as linhas lavradas,
suas cabeças animais, seus teóricos
vestidos estampados para dentro.
Desapareciam nas orelhas dos jornais.

De Herberto Helder

Sem comentários!!! Lindo de morrer!

Solidão: um poema

2010-05-15T11:32:00.000-07:00

ATROPELAMENTO E FUGA

Era preciso mais do que o silêncio,
era preciso pelo menos uma grande gritaria,
uma crise de nervos, um incêndio,
portas a bater, correrias.
Mas ficaste calada,
apetecia-te chorar, mas primeiro tinhas que arranjar o cabelo,
perguntaste-me as horas, eram 3 da tarde,
já não me lembro de que dia, talvez de um dia
em que era eu quem morria,
um dia que começara mal, tinha deixado
as chaves na fechadura, no lado de dentro da porta,
e agora ali estavas tu, morta (morta como se
estivesses morta!),olhando-me em silêncio estendida no asfalto,
e ninguém perguntava nada e ninguém falava alto.

de Manuel António Pina

...(Lindo!)

Loneliness II

2010-05-03T16:59:00.000-07:00

Mas também encontrei esta. Já sonhei com um sítio assim. Gostei. Amanhã vou procurar solidão. Só para saber como é em português.

Loneliness

2010-05-03T16:57:00.000-07:00

Depois procurei loneliness. Encontrei esta. Gostei.

La Solitude

2010-05-03T16:45:00.000-07:00

Fui procurar imagens para la solitude. Encontrei esta. Gostei dela.

Plágios!!

2010-04-28T13:40:00.000-07:00

Os plágios estão vivos e de boa saúde. Não há coveiros que os queiram enterrar, padres que lhes dêem a extrema unção, enfim, alguém que os mande desta para melhor. Não há, é como quem diz. Há eu!!! Mas sozinha não dou conta de tanta cópia, tanta frase mal disfarçada, de autoria alheia, tanta farsa, tanto faz de conta. Tanta burrice. Também muito saudável, a senhora dona burrice, claro! Enfim. Não há subprime para o Plágio e a Burrice! Nem défice, nem nada. Pelo contrário. Há quem goste e há até quem goste muito e quem goste e faça de conta que não. Há de tudo... Eu é que para além de ser morbida, sou esquisita.

Poema

2010-03-12T15:07:00.001-08:00

a morte não me
assusta, hei-de voar-lhe
no céu da boca
assim que se preparar para
me engolir

Valter Hugo Mãe
(lindo!)

Frágil

2010-03-12T09:35:00.000-08:00

O i noticia o suicídio de um professor de música. Ao que consta, não controlava os alunos. Consta também que não tinha já muito cabelo. E os alunos lebravam-no disso. Eu sei como é. Alguns dos meus alunos também me lembram que o meu nariz tem milímetros a mais. Coisas de "crianças", são tão pândegas! Não é por mal. As reacções à morte anunciada do professor são as do costume: o professor tinha "fragilidades psicilógicas", os alunos apontados como tendo contribuído ALEGADAMENTE para o suicídio do professor vão ter apoio psicológico, os pais desses alunos estão indignados por os associarem a tal acto, etc.. Dentro de dois ou três dias o caso sai da agenda mediática e morre.
Morto está, sem dúvida, o colega frágil. Já não tem que assistir às notícias sobre a sua morte. Mas, se tivesse, muito provavelmente, dirigia-se novamente para a ponte 25 de Abril e mergulharia no Tejo. Na escola, na sociedade e no mundo, não há espaço para quem é frágil!

Ah! A vida...

2010-03-07T13:57:00.000-08:00

Passadas duas semanas, é como se não tivesse acontecido. Desde o dia do acontecimento insólito, que ando para escrever, para relatar o sucedido, a história. Já tentei, na minha mente, várias abordagens: a trágica, a de choque, a da indiferença, a barroca, etc. Agora, aqui a escrever, finalmente, sem a sensação de peso nos ombros e de aperto na garganta, é como se nada, repito, tivesse acontecido. Recorro, então, à abordagem objectiva. A história, o sucedido, conta-se em três tempos. Eu, que não saio nos fins de semana, para evitar, claro, encontros, contactos com o resto da humanidade, pelo menos da que se encontra na minha zona, mas, beneficiando, também, essa humanidade com a minha ausência, eu, dizia, saí nesse fim-de-semana. Para comprar a revista Sábado, que é um concentrado de humanidade de papel, de que eu não prescindo. Lá, em papel e letras, está um amigo que eu não dispenso, embora por vezes o ache muito irritante. Impunha-se, por isso, que fosse comprar a revista, é que as saudades dele apertavam! Saí, a correr, deixando a mesa posta, pois não disporia de mais tempo para estar com o meu amigo de papel e letras, senão a hora da refeição. Chegada ao Centro Comercial, pensei, aproveito e compro laranjas, mas, felizmente, a frutaria estava fechada. Que bom, pensei, menos tempo perco. Mas, de repente, ouvi, "então, hoje estás atrasado, Nuno? já aqui passei". Bem, afinal a frutaria ia abrir no momento, e eu estava ali... entrei, ia levar as laranjas. Não tinha passado tempo nenhum, ou, pronto, um bocadinho de tempo, quando ouvi... "então, caiu?". Não liguei. Não tenho curiosidade sobre o que se passa à minha volta. Depois ouvi um roçar de roupa, e novamente, "magoou-se?". Virei-me. O dono da loja estava debruçado sobre alguém. Só podia ser a outra cliente. Aproximei-me para prestar auxílio. Estava uma senhora no chão, na zona da entrada. Respirava de forma audível, arranhada. Ajoeilhei-me no chão, peguei nas mãos da senhora, amparei-lhe a cabeça com a minha mala e disse ao rapaz que chamasse a ambulância. A senhora estava imóvel, só expelia o ar de forma arranhada. Depois o rapaz disse-me, que o INEM estava a caminho e que devíamos virar a senhora para o lado esquerdo. Foi o que fiz. Era um corpo pesado. Tirei o meu casaco para aconchegar a senhora e fui falando com ela, e apertando-lhe as mãos. Entretanto foram surgindo outras pessoas, também querendo ajudar, mas eu não arredei pé, tomada, que estava, da certeza que a senhora estava a morrer ali à minha frente. Pus-lhe a mão no pescoço para tentar sentir os batimentos cardíacos, mas nada. Era um corpo sem vibração. Depois veio a equipa do INEM, e um bombeiro, e eu à espera do meu casaco e da minha mala. A mala obtive-a após o médico tapar a senhora por completo com um plástico (?). O casaco, que estava debaixo do corpo da senhora, que só depois da vinda da GNR podia ser levantado, não tornei a vê-lo. Foram sendo contados episódios da vida da senhora. À pergunta "o que aconteceu?", a resposta era "estava bem e, de repente, caiu". De facto, foi mais ao menos isso. Há no entanto, uma correcção a fazer. A senhora não caiu. Cair é algo que fazem os vivos, porque tropeçam, escorregam, perdem o equilíbrio ou têm uma tontura, por exemplo. Ou seja, para cair tem de se estar vivo, e a senhora não estava. Logo, não caiu, foi derrubada pelo ímpeto da vida a fugir-lhe. Cedeu à força da gravidade. Abateu-se no chão. Imobilizou-se. Perdeu a vibração. Precipitou-se. Partiu. Não conseguiu voar. Não conseguiu pairar. Estatelou-se no chão, com um barulho sussurrado de roupas. Não teve como manter-se de pé. Não pode evitar precipitar-se para baixo. Tudo. Mas cair não. Cair é coisa daqueles que ainda vivem.

Os meus sonhos já foram melhores

2010-02-12T16:37:00.000-08:00

Para começo de conversa, há que dizer que o tédio me assola completamente. De tal modo, que até sonho que estou entediada. Por outro lado, como sou uma pessoa que pensa muito na morte, e não só na morte da bezerra, embora essa também me ocupe a mente, amiúde, o que é que acontece? Tédio e morte juntam-se nos meus sonhos,que são a melhor parte da minha noite, do meu dia e da minha vida. Claro, que já tive sonhos melhores, mas não tão maus como os melhores momentos da minha vida. Ora, há dias, sonhei o seguinte: eu estava muito entediada e pensei em fazer compras. Porém, estava tão entediada, que nem me apetecia fazer compras, embora precisasse de comprar pão e café. Aliás, precisava de pão e café urgetemente! Mas quê, se estava tão mole, tão entediada, nem conseguia - imaginem! - fechar a boca. Foi então que me lembrei de me deitar um bocado, única coisa sensata a fazer, perante tanta moleza. Logo, por sorte, havia ali mesmo à frente do meu entediado nariz um palheiro. Com palha e tudo. Estendi-me, então, com prazer, num monte de palha, onde já estava deitada outra pessoa. Havia também no confortável palheiro um televisor com um grande ecrã, mas eu, mole como estava, nem abria os olhos. A pessoa ao meu lado relatava-me o que via. Nisto, diz a pessoa: «Olha que grande acidente! Aiii...credo...!» e, palavras não eram ditas, cai-nos um acidentado em cima do pescoço, vindo directamente do interior da televisão. Eu animei-me um bocadito e levantei-me logo. Na rua, só se falava do grande acidente. Foi o meu momento de glória. Aproximei-me dum grupo e disse, com ar misterioso: « Acidente?? Acidente, dizem vocês?? E se eu vos disser que o morto me caiu mesmo em cima do pescoço? Não acreditam? Então vão ali àquele palheiro, que está lá uma pessoa a descansar na palha, que confirmará tudo, TUDO, o que estou a dizer!». As pessoas acreditaram, claro, e ficaram com inveja da minha aventura. Então, o meu tédio dissipou-se... embora, repito, já tenha tido sonhos melhores.

Let's sit upon the ground...

2010-02-09T15:19:00.000-08:00

...and tell sad stories about the death of kings.

Sem tempo, sem vontade, mas com muito tédio e com a sensação de que tudo é uma grande mentira e eu, embora não alegremente, faço parte dela... o que é muito triste... e também com uma grande falta de paciência para certa gente ...sei lá...transcrevo um poema que faz parte de uma grande antologia de poemas, aliás «a maior antologia jamais feita em Portugal», poema cujo título é, muito apropriadamente, "Vamos Morrer". (Bora lá! Bute!).

Vamos Morrer

vamos morrer, mas somos sensatos,
e à noite, debaixo da cama,
deixamos simétricos e exactos,
o medo e os sapatos.

Pronto. Acabou mais um dia cinzento, vi uma série de burgessos e fui vista por eles também como burgessa, certamete! Certamente, mas erradamente. Eu sou talvez a única pessoa do grande e largo mundo a quem a palavra burgesso não se aplica. É a minha opinião. Agora vou para a cama, onde rebolarei insone, verei pela quinquelhésima vez um qualquer filme em DVD, pelas quatro, cinco horas, estarei acordada, altura em que verei novamente esse filme e dormitarei mais um bocadinho. Depois chegará a insuportável manhã, ou seja, a luz, o dia e eu ajudarei a erguer mais um muro de coisas pouco sólidas. Antes, porém, como a noite está instalada e eu estou gratamente sozinha, não deixarei de colocar simétricos e exactos, sob a cama, o medo e os sapatos!!

poema à duração

2009-12-03T11:31:00.000-08:00

os teus cabelos tomaram a cor vermelha
e enloureceram

as tuas cicatrizes multiplicaram-se
e ficaram depois impossiveis de encontrar.

A tua voz foi estremecendo
tornou-se mais firme, sussurrou, tremeu
transformou-se numa melopeia
era o único som na noite de todo o mundo
por fim calou-se, a meu lado

os teus cabelos lisos encresparam-se
os teus olhos claros escureceram
os teus dentes grandes ficaram pequenos
a pele bem esticada dos teus lábios
adquiriu o aspecto de um desenho suave, delicado e macio

no teu queixo sempre liso
descobriram os meus dedos uma depressão que nunca lá estivera

e os nossos corpos em vez de um ao outro fazerem doer
uniram-se fácilmente num só

enquanto na parede do quarto
à luz da lanterna vinda da rua

se moviam as sombras das arbustos dos jardins da europa
as sombras das árvores da américa
as sombras das aves nocturnas de toda a parte.

PETER HANDKE

(M., obrigada por me teres enviado este poema. É lindo!)

BREATHLESS!

2009-10-09T05:43:00.000-07:00

De cortar a respiração. A preto e branco. Sábado, pp. 116, 117. O homem de olhos claros está sentado numa cadeira. Tem um lenço no pescoço, a cabeça está levemente inclinada e encostada à cadeira. A pose é de abandono. Os olhos claros, límpidos, olham-nos fixamente. Dois jovens, lado a lado. Ela hirta, como um manequim numa loja. Ele não o está menos, mas os olhos dele são mais expressivos. Um homem de barba, com dois cães junto de si, está sentado numa cadeira, tem os olhos entreabertos, a cabeça está inclinada e encostada à cadeira. Parece levemente embriegado e sorri, muito levemente. Uma família: o pai sentado, a mãe sentada, a filha de pé, os olhos abertos fixamente, as mãos, rígidas, pousadas sobre a mãe e o pai. Três jovens, irmãs, a do meio, muito direita, com as mãos no colo, olhos entreabertos, conserva um semblante rígido. Depois, uma criança, rapaz, sentado numa larga cadeira. Grande de mais para o seu corpinho, vestido com um fato, à homem. Inexpressivo, os olhos são dois pontos que se destacam na cara, não se vê se estão abertos ou fechados. Tem uma mão presa no braço da cadeira. A outra, em cima da perna, segura uma flor. Depois, ainda, mais uma criança, rapariga, dorme, sentada sobre uma cadeira. Em seu redor, bonecas: quatro.
Quase todos estão mortos. Posam uma última vez para a fotografia, aquela mesma fotografia que servirá para que aqueles que os amam os possam recordar, ainda vivos (embora mortos),com os seus cães, família, mãe e pai, irmãs, bonecas e uma flor. Enfim, aquelas coisas que os mortos não têm, lá no sítio,chamado terra dos mortos, para onde vão.
Podia, mas não coloco as imagens. No meu cemitério, respeitam-se aqueles que partiram e, embora estes mortos estejam lindos de morrer, não serão aqui exibidos. Que descansem em paz!

Das Parfum : The Girl with the Plums

2009-09-11T15:52:00.001-07:00

Raramente um filme consegue ultrapassar um livro, mas este...! Há neste filme momentos de perfeição. A realização é brilhante. A representação é brilhante! O ambiente...a música, a música chega a parecer irreal. É sublime! Jean Baptiste Grenouille é perfeito! Isolar uma cena é difícil, mas esta mulher morta...inerte... estática...bela ...é a melhor! O Perfume - História de um Assassino. Romance, filme, música: GENIAL!! Daqueles filmes que se vêem mil vezes - no mínimo - sempre de garganta apertada, contendo a respiração e admirando, uma e outra vez, a beleza... a imensa beleza!

Oh, a vida, outra vez!

2009-09-01T08:11:00.000-07:00

Acabou o mês de Agosto! Há coisa mais triste?

NÃO TENHAS MEDO DO ESCURO

2009-08-09T15:01:00.000-07:00

Claro que não. Não tenho medo do escuro. Tivesse eu medo do escuro, do vazio (ninguém me liga!), da noite, e até dos ladrões, e estava bem arranjada! Por outro lado, não gostasse eu de falar sozinha, dançar sozinha e de fazer grandes orgias livrescas e...estava bem arranjada! Ou seja, começo a falar deste livro, agradecendo as palavras bem intencionadas do título!

Que livro! About death all over! Que surpresa! É um livro que começa com chave de diamante e fecha com chave de diamante. Pelo meio, há portas cujas chaves são de prata, também há bronze...e ouro, também: a chapadona na tromba do homem que era um poema vivo foi uma porta aberta com chave de ouro. Foi de mestre. Deus sabe que ele estava a pedi-las!

Comecei a leitura com algumas ideias sobre o que ia encontrar. Uma obra literária escrita por um professor de Literatura e que, ainda por cima, é meu co-orientador de tese, é dose!! Esperava muito do que está escrito sob o ponto de vista de Edite. Esperava encontrar uma Edite: professora; amante de poesia; culta; bem nascida; doente - não tanto, mas também, a proximidade da morte deve deixar-nos pensativos, sensíveis e atentos. Esperava encontrar aquele ambiente: de cultura; de grande música; de grande poesia. Etc. Mas não esperava, de modo algum, aquilo que faz deste romance algo de único que é... deixa-me cá ver... a sua essência (estou a ser choninhas) . Seja, a sua essência: e qual é ela? A irrealidade!? A ambiguidade!? A paradoxicalidade (?)!? Vejamos, o livro é uma tragédia ou uma comédia? Qual é a mensagem? (OK, parece que já não se usa ver qual é a mensagem) Eu, para ser sincera, depois de o ler e de parar de rir, e de recuperar o fôlego, e de me recompor, cheguei à seguinte conclusão: "Deus afinal parece que existe e morrer é bom!!" Nada que eu não tivesse já intuído. Isto quanto à mensagem! E as personagens? Estão vivas? Estão mortas? Estão delirantes? Estão embriagadas? - Aquele tio bebe e come de mais, e não são só papos de anjo!!- São reais? São imaginárias? Há no mínimo uma que é completamente irreal, ou mesmo surreal: a auxiliar de acção educativa da Escola Secundária de Amarante. Todos os professores do secundário concordarão comigo, ao lerem esta passagem:

« - Venha comigo, senhora doutora, venha comigo. Vou levá-la ao Conselho Executivo: é por aqui, por favor. Por aqui...» (p. 166)

Que tal? Já foram encaminhados assim por alguém? Isto, recordo, quanto a personagens irreais. Claro que há pessoas muito vivaças a passearem-se por aqui e por ali, isto após o seu passamento. Mas isto não sabemos se é da ordem do irreal ou não. Só o saberemos após o nosso próprio passamento! Mas, dizia eu, este romance pretende o quê? Divertir-nos? Consegue fazê-lo. Diz-se na contracapa que «é um romance de mistério, uma homenagem à poesia portuguesa e uma reflexão sobre o valor da vida e o poder da arte.» Mistério, sem dúvida. Todo ele é um mistério! A homenagem à poesia, também. Mais que isso, é uma chamada de atenção para o que é, de facto, poesia, que não tem nada a ver com algumas garatujas que aparecem amiúde como tal. Poesia não é um empilhar de palavras enigmáticas na vertical, nem, tão pouco, uns versos toscos daqueles que fazem sempre rimar mão com coração e tia com melancia. Irritante, a ideia de que todos sabem escrever poesia!! Da última vez que li, no Jornal de Letras, os poemas das novas promessas "do sector", fiquei com os cabelos em pé durante uma semana! Mas, em frente. O poder da arte, concordo. Mas, quanto ao valor da vida, já tenho algumas dúvidas. Não podia ser de outro modo, tendo falado, lá atrás, em ambiguidade. De que valores se fala neste romance? O que acontece verdadeiramente neste romance? Qual é a história? Uma professora que está doente e....(omito informação, não posso dizer tudo),... mas será que ela está mesmo doente, ou está tão doente como o senhor de barbas está... (omito, quem leu sabe o que falta nos espaços!).. ou está tão doente e morreu tanto como a japoneira/ cameleira está fixa no seu lugar, como é próprio das japoneiras! (aqui não omito, porque já se sabe, através da contracapa, que a japoneira andou em bolandas, assim como se sabe que a defunta desapareceu!) Quem estudar o livro vai ter que me contar a história, porque eu li e não a sei contar. ´

Agora para uma coisa totalmente diferente. Eu não esperava um livro cujo tema principal (e único?) fosse a morte! Eu não esperava aqueles incidentes do Pórtico e da Cúpula, ou seja, a primeira e última partes do romance respectivamente. Não esperava aquela agilidade humorística da linguagem, não esperava aquelas personagens excêntricas. A própria Edite, depois de ..., estava tão mais animadinha! Há depois uma série de frases e situações memoráveis... absolutamente do outro mundo. Termino com uma delas.

Começo por esclarecer que, como é dito na contracapa, «um cadáver desaparece». Mas, claro, torna a aparecer. Esse cadáver é o de Edite e o seu tio e irmão esperam-no para lhe fazerem o enterro. A passagem que transcrevo dá conta do estado de espírito do tio e do irmão ao saberem que o corpo foi encontrado:

«Ria-se baixinho, o tio Henrique:
- A Edite voltou da pândega - dizia ele.
E ria-se de novo. Depois assobiava.
Eu acabei por comentar:
_ Se calhar, era melhor não ter voltado.
Pensava eu no caixão - nesse caixão onde ela devia estar: ia dar de caras pela primeira vez com o cadáver da minha irmã. E isso inquietava-me. Talvez por este motivo conduzia eu agora devagar - não com a pressa do início da viagem.
Entretanto, o tio Henrique olhou para mim, antes de declarar:
- Ó Maurício, deixa-a cumprir com os seus deveres de morta, coitada...» (p. 56)

Excelente!

(Magalhães, Gabriel, Não tenhas medo do escuro, Lisboa, Difel, 2009)

Metrópolis (Fritz Lang; música: Michael Nyman, Time Lapse)

2009-07-19T07:37:00.001-07:00

Assim somos, assim nos fazem, assim nos fazemos. Boa matáfora dos tempos que correm, em que, preferencialmente , para nos manipularem, nos despojam de toda a individualidade. Porém, também nós nos aquartelamos no nosso orgulho, no nosso enorme ego, separando-nos por isso dos outros. Fazemos a nossa caminhada cabisbaixos, sós e, pior, sem rumo! A morte, no entanto, aguarda. Ela,e só ela , dará um sentido e porá um fim ao nosso desatino.

Michael Jackson

2009-06-26T07:15:00.000-07:00

Estranho, como a notícia da sua morte me abalou. A dele e a de outros. Lembro a morte do vocalista dos Queen. Fui-me abaixo!! Mesmo. Dá para acreditar? No fundo, os chamados amigos, familiares, amados, amantes, aqueles que conhecemos e com quem contactamos ao vivo e a cores, aqueles que tantas vezes enchem a nossa vida de algo parecido a felicidade, são também os que nos desiludem e magoam. Faltam-nos quando precisamos deles e abandonam-nos sem dizer ADEUS! Um belo dia, o dia da nossa angústia e desalento, o dia em que estamos fragilizados, tristes, a gritar AJUDEM-ME!, eles não estão lá, os nossos amigos, familiares, amados, amantes! Mas estão lá os discos, as músicas, os livros, as personagens, os escritores, os filmes, os nossos actores favoritos, as telenovelas, os actores, a televisão, o jornalista que gostamos de ouvir.
Estão lá o Garfield, o Sinhozinho Malta, o José Rodrigues dos Santos, o Peninha, O Jeff Goldbloom, a viúva Porcina, O Carlos da Maia, o Ega, o Zé Carioca, Ravelstein, Mr. Ripley, Gabriel Garcia Marquez, Johnny Depp, Astérix, Berlioz, O conde de Abranhos, Mira Pireza, Tom Jobim, Queen, Hugh Grant, Mr. Bean, o rato Mickey, etc., etc, etc. Estava lá também Michael Jackson, e continuará a estar. Todos eles fazendo-nos companhia com o seu trabalho e com a história das suas próprias vidas. Tudo para nos distrair! Para nos ajudar a passar o tempo. Quando um deles morre, é verdadeiramente o nosso verdadeiro amigo, familiar, amado, amante que morre. É assim que sinto. Por isso, hoje, faço luto. Estou triste. Sinto saudade!
I love you! Rest in Peace :'(

[Clip] Michael Jackson - Leave Me alone

2009-06-26T05:57:00.001-07:00

He's dead!
Thank you MJ for your songs, for your voice, for your message.
Thank you for being black! Thank you for being white!
I'm happy you're DEAD( I weep as I write this )! No more decay! No nothing!
REST IN PEACE!!! I love you!

A boa poesia satírica que nos ajuda a carregar a vida!

2009-05-18T05:51:00.000-07:00

Poema do alegre desespero

Compreende-se que lá para o ano três mil e tal
ninguém se lembre de certo Fernão barbudo
que plantava couves em Oliveira do Hospital,
ou da minha virtuosa tia-avó Maria das Dores
que tirou um retrato toda vestida de veludo
sentada num canapé junto de um vaso com flores.
Compreende-se.
E até mesmo que já ninguém se lembre que houve três impérios no Egipto
(o Alto Império, o Médio Império e o Baixo Império)
com muitos faraós, todos a caminharem de lado e a fazerem tudo de perfil,
e o Estrabão, o Artaxerpes, e o Xenofonte, e o Heraclito,
e o desfiladeiro das Termópilas, e a mulher do Péricles, e a retirada dos dez mil,
e os reis de barbas encaracoladas que eram senhores de muitas terras,
que conquistavam o Lácio e perdiam o Épiro, e conquistavam o Épiro e perdiam o Lácio,
e passavam a vida inteira a fazer guerras,
e quando batiam com o pé no chão faziam tremer todo o palácio,
e o resto tudo por aí fora,
e a Guerra dos Cem Anos,
e a Invencível Armada,
e as campanhas de Napoleão,
e a bomba de hidrogénio,
e os poemas de António Gedeão.
Compreende-se.
Mais império menos império,
mais faraó menos faraó,

será tudo um vastíssimo cemitério,
cacos, cinzas e pó.

Compreende-se.
Lá para o ano três mil e tal.
E o nosso sofrimento para que serviu afinal?

António Gedeão…

Porque hoje é sábado

2009-05-02T05:46:00.000-07:00

O sábado é o meu dia preferido. Marca a saída da semana - o barulho imenso e incómodo - e está separado de uma outra semana pelo domingo. O sábado é uma barreira, um parêntesis, uma trincheira, um abrigo. Porém, há sábados com as janelas abertas sobre os outros dias. Detesto janelas abertas. Deixam entrar a realidade...

Cockney Rebel..Sebastian..Graphics by raYTurner

2009-05-01T09:09:00.001-07:00

lá lá lá láá lá lá lááá....!
Sebastian, - Sebastião o símbolo do saudosismo português. Encontrei-te, não no nevoeiro, mas no grande espaço da Internet. Que saudade, que saudade imensa! I'm haunted, I'm gratefully sad and lonely...!

«...your lips rubi blue never speak a sound...!»
Rubi blue... azuis como um rubi... ! Lindo! Lindo!

Velvet Goldmine - Sebastian

2009-05-01T07:38:00.001-07:00

« ...his eyes rubi blue don't speak a sound...»

Dia dos Livros

2009-04-23T14:43:00.000-07:00

Não poderia deixar de escrever daqueles que são a minha companhia silenciosa e dócil. Aqueles que me dizem palavras sempre que delas preciso. Os meus livros. Aqueles - os únicos - que enchem a minha vida de colorido. Aqueles que contêm as pessoas amáveis que me contam histórias, partilham a sua vida, as suas emoções o seu espaço. Agora também como investigadora! Mas prefiro apenas ler...!
O Perfume.
História de um assassino!
Para quê o subtítulo? Ele não sabe o significado do verbo assassinar. Ele apenas vive no mundo dos aromas, dos odores e quer apenas uma coisa: ser amado! O mesmo procuro eu. E na impossibilidade, procuro conforto, algum esquecimento... e muito riso!

Deus Lhe Pague - Chico Buarque

2009-03-25T05:14:00.001-07:00

Deus Lhe Pague
Chico Buarque
Composição: Chico Buarque

Por esse pão pra comer, por esse chão pra dormir
A certidão pra nascer, e a concessão pra sorrir
Por me deixar respirar, por me deixar existir
Deus lhe pague

Pelo prazer de chorar e pelo "estamos aí"
Pela piada no bar e o futebol pra aplaudir
Um crime pra comentar e um samba pra distrair
Deus lhe pague

Por essa praia, essa saia, pelas mulheres daqui
O amor malfeito depressa, fazer a barba e partir
Pelo domingo que é lindo, novela, missa e gibi
Deus lhe pague

Pela cachaça de graça que a gente tem que engolir
Pela fumaça, desgraça, que a gente tem que tossir
Pelos andaimes, pingentes, que a gente tem que cair
Deus lhe pague

Por mais um dia, agonia, pra suportar e assistir
Pelo rangido dos dentes, pela cidade a zunir
E pelo grito demente que nos ajuda a fugir
Deus lhe pague

Pela mulher carpideira pra nos louvar e cuspir
E pelas moscas-bicheiras a nos beijar e cobrir
E pela paz derradeira que enfim vai nos redimir
Deus lhe pague

Beethoven - Moonlight sonata (Luz de luna)

2009-03-23T06:20:00.001-07:00

Uma obra que traduz toda a beleza calma da noite, quando as luzes pintam quadros na fachada dos prédios! Quando o ruído baixou para níveis humanos, quando os corpos procuram a cama, os olhos se fecham...quando não há vozes, gritos, ordens para cumprir. Quando os raios tórridos do sol dão lugar à luz fria da lua. Quando só há paz.... o próprio...quando os sonhos se perfilam para encher os sonhos dos que dormem...
A beleza...a beleza... imensa....!

A origem do mundo 2 - cont.

2009-03-08T10:38:00.000-07:00

Por norma, tendo a não colocar no meu blogue imagens com pessoas mortas. Tenho algum material, não é difícil cologi-lo a partir dos jornais. Mas para mim a morte é o conceito de morte, a sua inevitabilidade.
Aqui, porém, trata-se de um enterro, um enterramento, solitário. Para mim, é uma imagem de uma beleza incomparável. Reparem na ausência de gente, na paisagem, na mulher extremamente magra, no corpo da criança envolto num pano branco...Reparem também na ausência do sentimento de tragédia... no despojamento quase total...
Por esta criança, colocarei um ramo de flores, quando for inaugurada a Igreja aqui ao lado da minha casa.
Descansa em paz, meu amor!!!

A origem do mundo

2009-03-08T10:14:00.000-07:00

Resumo, a mais não me atrevo. Feira do livro. Página de livro: mulher nua. Gustave Courbet. Alarido: «Ai Jesus, as partes pudibundas de uma mulher. Tapem os olhos às crianças.» Cruz, credo, etc. Vem a PSP: «Retirar que é pornográfico!» Estes são os factos (mais ou menos). Depois as opiniões:
«Ai que horror, a ignorância do povo!»
«Estamos no século 21!»
«O povo tem razão. As crianças a verem a ...a ...a coisa ...de uma mulher? Isso é certo?»
Etc.
Depois vêm os jornais e os articulistas:
Miguel S Tavares (argh!): «O povo tem razão! Aquilo não se devia colocar à vista das crianças!»
Depois vêm os bloguistas:
«Se uma criança vê a ...a ...a....coisa de uma senhora, explica-se à criança que aquilo é a ...a...a ...coisa de uma senhora.»
«E se fosse isto que a criança visse na capa de um livro?» - o isto são fotografias -ESPLENDOROSAS - de nu frontal masculino!
«Explicava-se à criança que "isto" é o....o ...o... coiso dos senhores.»
«Eu já levei outras obras de Courbet, como o seu quadro o funeral de....»
Aqui entro eu:
« O Courbet tem pinturas de funerais? Oh, meu Deus... funerais (e babo-me, ligeiramente)»

De facto, tem uma obra, BURIAL AT ORNANS, que representa um funeral. De reparar: o número de pessoas, o ar delas, as cores escuras, a ausência de luz, a cova aberta, etc.

Talvez daí, alguém se tenha lembrado de introduzir uma série de fotografias - e não pinturas - que retratam morte e violência extrema e tenha perguntado: « o que é mais aceitável como capa de um livro, o nu ou a morte, a violência?» A pergunta é pertinente. Eu reflectiria sobre o tema, se estivesse com cabeça para tal. Não estou, infelizmente. Porém, entre as fotografias de violência e morte estava uma que me hipnotizou, pelo seu despojamento, a beleza...tudo! Mas essa será objecto de um outro "post".

Pictures of Mickey Rourke

2009-02-28T15:10:00.001-08:00

I came for you...lá..lá...lá...lá..lá..lá...lá...lá... I came for you...

Mickey Rourke

2009-02-28T15:05:00.001-08:00

Mickey Rourke! Afinal não morreu como actor, nem como homem. Está vivo e LINDO! Tem um rosto que mudou, que registou mudanças, que contou histórias vividas. Mas continua lindo! Sexy! Atraente! Para mim, ele é verdadeiramente o vencedor do òscar de Melhor Actor.
« I LOVE YOU!!»

A morte segundo Alberto Pimenta: POEMA

2009-02-10T04:30:00.000-08:00

artur hipólito morreu com 62 an
os, 20 anos após ter feito 42, mas
na altura quem diria?

heitor fragoso morreu atropelado.
foi levado para o hospital, mas es
queceram-se duma parte do corpo
no local do acidente.

manuel testa morreu sem se ter c
onseguido habituar a este modo
de mal-estar no mundo.

arnaldo rodrigues caiu a um bur
aco da canalização e nunca mais
foi visto.

jeremias cabral pôs termo à exist
ência por motivos desconhecidos.
zeca gomes morreu em defesa da
pátria mas a pensar noutra coisa.

antónio de oliveira morreu igual
a si mesmo: triste sinal dos te
mpos!

bernardo leite pôs-se a pensar na
morte e não conseguiu voltar a
trás.

ivo gouveia tinha uma agência f
unerária e escolheu para si um
caixão representativo.

guilherme silva fechou-se no sót
ão, para morrer num lugar eleva
do.

luís dimas respirava saúde, agora
respira um hálito de eternidade.

antónio garcia, o coveiro, teve u
ma síncope e caiu dentro da cov
a que estava a abrir.

bento nogueira engasgou-se com
um pedaço de carne e desapare
ceu do nosso convívio.

paiva de jesus enforcou-se.
joão baptista viu o cunhado lev
antar-se do caixão e teve uma sí
ncope.

lourenço pinheiro estava a ver a
trovoada e um relâmpago entrou
lhe por um olho e saiu-lhe pelo
outro.

jorge velez de castro finou-se
após uma longa vida de sacrifí
cios, toda dedicada ao bem-comu
m. e foi assim: depois de ter inge
rido o seu sumo de laranja, foi c
onduzido para a cadeira de rep
ouso pelo enfermeiro de confian
ça. nela se conservou, de boca en
treaberta e olhos fechados, até
às onze horas. às onze horas, o e
nfermeiro de confiança aproxim
ou-se com a intenção de o condu
zir ao banho. pondo delicadamen
te a mão nas costas da cadeira,
disse: são horas do banho, senhor
director. como este não desse si
nal de ter ouvido, o enfermeiro
de confiança, com a costumada jo
vialidade, debruçou-se e repetiu:
são horas do banho, senhor direc
tor. posto isto, empurrou a cadei
ra até ao balneário, passou um br
aço pelos rins outro por baixo d
os joelhos do director, e assim o
levou para a água, só então se da
ndo conta de que ele já não vivia.

zé maria, o peidolas, foi expulso
da vida pela autoridade compet
ente.

joão gaspar foi um nobre e val
oroso homem que morreu heroi
camente no campo da honra. p
az à sua alma.

raul santos deitou-se um dia e p
or mais que o sacudissem nunca
mais se levantou.

alfredo penha caiu tão desastrada
mente da cama que nem é possív
el dar pormenores da sua morte.

joaquim perestrelo morreu no me
io da missa, qual quê! ainda a m
issa não ia a metade!

sousa dias morreu de pé, mas en
terraram-no deitado, como toda a
gente.

Eu

2009-02-04T04:41:00.000-08:00

Esta sou eu, no dia em que decidi não procurar mais novas "amizades"! É um facto, as pessoas não me fazem "companhia", falam em abstracto...aborrecem-me. Acabou! Fico com as minhas histórias e as minhas memórias!
Vasco Pulido Valente disse recentemente que preferia estar morto a continuar a aturar o país e as suas gentes.No século passado, Evelyn Waugh, por sua vez, ficou impávido e sereno perante a possibilidade de coisas como a bomba atómica porem em risco a sobrevivência da própria humanidade. Muito falavam os intelectuais na passagem do sec. 19 para o sec. 20 sobre a desumanização do mundo massificado. Curiosamente, falavam caro, para o indivíduo comum, ignaro, preocupado com a vidinha, não os compreender. Hoje, os tiques intelectualóides de carácter abstracto enjoam. Há os "cultos" (!) de telejornal e os "cultos" dos debates - excelentíssimos (sic., ou sick! arghh!)da TVE. Ninguém quer falar de si. É banal! Na viragem do sec. 20 para o sec. 21 começa a falar-se na inteligência emocional, na base biológica das emoções, na importância, portanto, das emoções. Pois bem, o Homem Comum, retrógado e intupido de uma espécie de horror àquilo que não é ideia, intelecto, continua avesso ao progresso, ao verdadeiro progresso do seu tempo, que vai no sentido não da "inteligência" toda poderosa, mas da inteligência emocional. São pessoas paradas na chamada Modernidade cultural, pomposa e avessa ao comum, pessoas que não se aperceberam que o paradigma racional entrou em falência e que vivemos não a Modernidade, mas a Pós-Modernidade. Este horror à vidinha, que O'Neill tanto desprezava, está fora de moda! Não é à toa que os portugueses não cultivam a biografia e menos ainda a autobiografia. Têm horror a si próprios! Aqui, há que fazer justiça a Maria Filomena Mónica, prestigiada investigadora (elitista) portuguesa, que não teve problema em escrever a sua biografia. Curiosamente, ou talvez não, houve quem tivesse ficado desgostoso com o facto dela não ter procedido a um enquadramento histórico mais rigoroso. Lá está! A Professora a escrever sobre ELA e a cáfila intelectualóide preocupada com os enquadramentos!! Prefiro, mil vezes, as mensagens tontas escritas em "linguagem sms" dos jovens, naquela altura em que ainda têm algo de humano para contar, do que as da maioria das pessoas da minha idade, no que têm de "pensamento" pretensamente profundo! Elas, aliás, também se horrorizam com a minha toleima quotidiana e prosa crua e sem enfeites. OK! So what?
Deixei este texto por publicar, devido a uma espécie de pudor, de medo de que fosse lido e pudesse ofender! Como se alguém viesse ler e como se eu não tivesse direito a dizer o que sinto, aqui no meu blogue, no meu diário virtual! Acaso as minhas palavas não são contestadas, cara a cara, com violência? Acaso alguém se importa comigo, e com as prováveis ofensas que me possa dirigir? Quem aqui lê o que escrevo é porque, de algum modo, tem curiosidade acerca de mim. Nem que seja para irritar, faço falta a quem vem ler o que aqui escrevo. Pois bem, lerá a realidade sem politicamente correcto! Por falar, detesto o politicamente correcto, o faz de conta, as palavrinhas mansas. Não sou pela deselegância ou falta de respeito, de todo! Sou pela verdade, pelo menos, o mais possível! Quando o X me disse: «Estou a falar-te do essencial, e tu perguntas-me como estou?» Do essencial? O que é o essencial, segundo este visionário? A importância das relações sexuais na saúde física e mental do ser humano!!! Ah, e quantas vezes já me falou destas essencialidades?? Desde que nos conhecemos e já lá vão muitos anos. O problema é que as outras pessoas que tenho conhecido também só querem falar "do essencial"! IRRA! QUE TÉDIO!

The Who, Roger Daltrey - I am free.

2009-02-02T17:17:00.001-08:00

So I am... Forever and ever...! And...that? NO MORE...!

Problema de Expressão (Clã)

2009-02-01T07:16:00.001-08:00

Desistimos das palavras. Somos tão expressivos como defuntos. Cada um na sua sepultura cuida apenas de manter as flores arranjadas. Já nem gestos fazemos. Assim somos....

Psycho 1960 (opening)

2009-01-25T14:46:00.001-08:00

Eu e a minha irmã na Net e ao telemóvel. No You Tube. Psycho, a banda sonora, para comemorar. A minha irmã também gosta das coisas de que eu gosto! Mais ou menos...!

Neve

2009-01-22T06:21:00.000-08:00

Já nevou outra vez. E, como previ, dos três só eu resto. Fez ontem, terça-feira, uma semana que viajei de noite para uma última despedida. Ali estava quem me transportou tantas vezes completamente inerte. É assim a morte, a ausência de movimento visível. A viagem, pela noite adentro, fria e cheia de nevoeiro e, por isso mesmo, lenta, não decorreu sem história para contar. Já de regresso, na parte pior da estrada, estrada antiga e estreita, ocorreu algo de sublime! Sou coleccionadora de histórias! Na ida, naquele troço, tínhamos encontrado um nevoeiro baixo, rente à estrada. Porém, no regresso, o nevoeiro tinha subido, como se tivesse ido espreitar à janela do primeiro andar. Então, quando o carro passava, ele fazia uma tangente e como que se desfazia, mal-humorado. De repente, começámos a ver, ao longe, que havia alguma coisa na estrada, começámos a desacelerar, e os vultos foram tomando contornos. Seriam cães? Eram três. Dois recuados, um de cabeça erguida, na estrada. Estáticos. Três carneiros. Duas da manhã. Nevoeiro alto. Eu quase olhos nos olhos com o animal na estrada. Nem se moveu. Possivelmente, fugiram ao dono. Mas eu prefiro acreditar na mitologia da minha aldeia: os carneiros são a encarnação do espírito maligno da noite. Mensageiros do diabo...
Agora insiro a imagem. Lagoa comprida, Serra da Estrela. A paisagem mais sublime da Beira Interior!
Descansa em paz, meu amigo!

Eyes Wide Shut - Masked Ball

2009-01-19T06:18:00.001-08:00

A beleza da noite, das máscaras, do FEIO...!? Como gostaria de ser heroína numa cena parecida, ao som de uma melodia parecida. Como tudo é banal!!
Agora o sol despontou, no meio deste Inverno radioso e frio. Vou tapar as janelas. Preciso de ausência de luz...!

Neva na Covilhã

2009-01-09T15:20:00.001-08:00

A neve é o único tom de branco que suporto!
Hoje nevou na Covilhã. Neve mesmo, daquela que cobre tudo. Iniciou ao cair da tarde e, ao anoitecer e pela noite dentro, foi-se tornando mais intenso. Andei uma hora à neve, à noite, sem destino. Passavam por mim carros lentos. Não se via ninguém. Que bom! Lembro-me do último nevão, num dia de regresso a casa, trazida por alguém que, neste momento em que escrevo, poderá ter já partido para nunca mais voltar. Como são as coisas! Quando me falaram da sua viagem eminente, lembrei-me dessa viagem sob a neve e sobre a neve. A minha avó também vinha. Ele tem estado na minha mente, é das poucas pessoas por quem tenho afecto e GRATIDÃO! É Inverno, claro, há frio polar. Dizem! Para mim, este nevão só tem isto de nostálgico, é lembrar-me do outro e dessa viagem que fizemos juntos: eu, ele e a minha avó. A neve é cada vez mais rara na cidade, muito provavelmente, da próxima vez que nevar, só já estarei eu dos três. Talvez!
Amanhã volto, para inserir uma imagem.

creepy music - ghost graveyard

2008-12-20T07:11:00.001-08:00

Recomendaram-me esta música, os meus amigos que, como eu, gostam de cemitérios e encaram a morte, apenas, como o último dia da nossa vida! Oxalá morrer seja algo com esta música como acompanhamento!

Os que ressuscitam

2008-12-03T08:05:00.000-08:00

Detesto os que ressuscitam! Não há nada pior do que um morto recalcitrante, um morto que quer subverter as leis do silêncio a que está obrigado. Silenciar é morrer, não existir, desistir. Há um tempo para tudo. Quando advém o silêncio, mandam as regras não estabelecidas, que se faça o luto, missa de sétimo dia e, depois, a deposição de flores no túmulo em datas previamente referenciadas para tal. Ressuscitar é, no fundo, desperdiçar as flores que se depositaram em memória do defunto. É deselegante, é desconcertante.

«olá. muito frio? blá, blá, blá. beijinhos com muita saudade.»

Frio? Os mortos devem estar frios, falar do frio aos que estão vivos? Que despropósito. Saudades? Os vivos é que devem ter saudades. Está tudo ao contrário. É um mundo de zombies, de mortos vivos, de gente que o não sabe ser. Por isso eu digo, impaciente, aos que ressuscitam: à tumba, meus senhores! À sepultura! Dormi em silêncio pela eternidade! Não perturbeis os dias dos que ainda vivem!

Dito isto, bebo café e desligo o telemóvel, dizendo NÃO ao desconcerto do mundo!

Requiem For A Dream/Lord Of The Rings remix

2008-10-18T08:41:00.001-07:00

Só a música agora, sem mais nada...

Requiem for a Dream - Song by Clint Mansell

2008-10-18T08:25:00.001-07:00

Os sonhos são pesadelos com banda sonora. Como esta: Requiem For a Dream. Os pesadelos são mais longos. Os sonhos mais intensos. Esta música é hipnótica, orgásmica, orgiástica. É demasiado bela, demasiado intensa, demasiado etérea. Levanta-me e derruba-me simultaneamente. Faz-me viver mil anos, faz-me desejar morrer assim que acaba.

Xasthur-Cemetery of shattered Masks

2008-10-17T17:10:00.001-07:00

Tudo é relativo. Enviaram-me um vídeo com a apologia do branco. E se eu tiver medo do branco? E se eu enviasse este vídeo? Afinal, quem é que não se sente calmo ao vê-lo, ao ouvi-lo??!

Mortinha para dizer o que me faz feliz...

2008-10-08T04:15:00.000-07:00

Há dias de todas as cores. Eu prefiro os cinzentos! Mas não as pessoas cinzentas. Definitivamente. De regresso a mim, entro num dia amarelo, opaco, para poder ver só esse dia. O primeiro de outros, igualmente amarelos e iluminados. Voltei à lucidez. Posso partilhar que estou no princípio da concretização do meu sonho maior. Ainda me parece impossível, mas já é tão real que é quase palpável. Ou seja, voltei às coisas - e essas apenas - de que realmente gosto. Este meu cemitério, sítio íntimo e de intimidade é uma delas. Há quem o ache tétrico. Mas essas pessoas quando falam demonstram um défice de referente. As pessoas...as vivas, claro...que medo! São de fugir!
Avó Maria, avó Soledad, tia Maria, tio Bernardino, PAIZINHO, tio Ângelo, e todos os outros com quem já estive e não estarei jamais intercedam por mim.
Descansem em paz!

GOTHIC ART - very scary illustration and music in background

2008-10-04T15:33:00.001-07:00

Uma música fúnebre da Eslovénia. Não gosto dos motivos de mutilação e erotismo macabro do gótico. Mas tudo o resto fascina-me. Dá-me paz!!